Na paisagem do teu corpo

Desenho os traços do meu querer

Encontro montes, picos e colinas,

Planícies, savanas e campinas

No relevo de teu peito

Descanso meu turbilhão

Repouso o meu cansaço

Revivo todo meu desejo

No rebojo desse impulso

Ofereço o remanso de meu ventre

Para que tua voragem

Se complete em meu caminho

Juntos seguimos as trilhas

esboçadas pela vida

nos atalhos de um seguir

que nos torna apenas um

Quando vens eu te recebo

Na intensidade da entrega

e riscamos, enfim, juntos,

o mapa de nossa paixão.

(SP, fevereiro 2023)

(Imagem: banco de imagens Google)

Há homens que têm patroa. Ela sempre está em casa quando ele chega do trabalho. O jantar é rapidamente servido à mesa. Ela recebe um apertão na bochecha. A patroa pode ser jovem e bonita, mas tem uma atitude subserviente, o que lhe confere um certo ar robusto, como se fosse uma senhora de muitos anos atrás.

Há homens que têm mulher. Uma mulher que está em casa na hora que pode, às vezes chega antes dele, às vezes depois. Sua casa não é sua jaula nem seu fogão é industrial. A mulher beija seu marido na boca quando o encontra no fim do dia e recebe dele o melhor dos abraços. A mulher pode ser robusta e até meio feia, mas sua independência lhe confere um ar de garota, regente de si mesma.

Há homens que têm patroa, e mesmo que ela tenha tido apenas um filho, ou um casal, parece que gerou uma ninhada, tanto as crianças a solicitam e ela lhes é devota. A patroa é uma santa, muito boa esposa e muito boa mãe, tão boa que é assim que o marido a chama quando não a chama de patroa: mãezinha.

Há homens que têm mulher. Minha mulher, Suzana. Minha mulher, Cristina. Minha mulher, Tereza. Mulheres que têm nome, que só são chamadas de mãe pelos filhos, que não arrastam os pés pela casa nem confiscam o salário do marido, porque elas têm o dela. Não mandam nos caras, não obedecem os caras: convivem com eles.

Há homens que têm patroa. Vou ligar pra patroa. Vou perguntar pra patroa. Vou buscar a patroa. É carinho, dizem. Às vezes, é deboche. Quase sempre é muito cafona.

Há homens que têm mulher. Vou ligar para minha mulher. Vou perguntar para minha mulher. Vou buscar minha mulher. Não há subordinação consentida ou disfarçada. Não há patrões nem empregados. Há algo sexy no ar.

Há homens que têm patroa.

Há homens que têm mulher.

E há mulheres que escolhem o que querem ser.

(Imagem: banco de imagens Google)

Antes de morrer
Antes de partir
Antes de a minha alma se separar
Da mortalidade do meu corpo
Quero que saibas que não peço perdão
Não peço perdão por te ter amado
Como nunca ninguém te amou
Não te peço perdão
Por me ter apaixonado por ti
Tu foste durante muito tempo
A luz que guiou a minha alma
Que inspirou as minhas poesias
Eu amo-te...
Sei que não sou perfeito
Mas tudo o que fiz
Foi sempre de coração
Para te fazer feliz
Não vou dizer se foi muito ou pouco
Porque fraco é o amor que se pode medir
Amar alguém de verdade é amar sem medida 
É sentir no olhar de quem se ama
O sentimento mais bonito
Que existe nesta vida
Não existem amores escolhidos por acaso
As almas se reencontram por uma razão
Mas ainda não era o momento certo
Mas a cada vida que passa eu sinto
Sinto que estou cada vez mais perto
E que aos poucos também a tua alma desperta
E um dia esse circulo
Um dia finalmente se completa
E tu vais finalmente ver
Para além do brilho do meu olhar
Vais conseguir olhar para mim
Como eu olho para ti
E em cada vida
A minha alma de poeta
Vai alimentando a tua alma com amor
Até ao dia que nossos corpos
Não sejam mais precisos
E nesse dia meu anjo eu sei
Que num abraço apertado
Nos tornaremos imortais...

Sim, há poesia na chuva. A água que docemente cai do céu, limpa o ar, renova a vida.

Há poesia na chuva, quando traz consigo a esperança dos plantios e das colheitas, a certeza do recomeçar, a recompensa pela espera.

Há a poesia do encanto da espera pelas flores que desabrocharão depois da chuva.

Há poesia na chuva. Que cai em gotas como se fosse o pranto celestial por essa humanidade ingrata e violenta.

Há poesia no respeito do vento, que deixa de soprar e silencia, enquanto a chuva cai.

Há poesia nos relâmpagos que precedem os trovões, como nos avisando do estrondo que virá em seguida.

Há a poesia de um guarda-chuva unindo dois corpos que caminham pelas calçadas da cidade, sem pressa, sem preocupação, celebrando o amor.

Há poesia nas enxurradas lavando as sarjetas e limpando as ruas.

Há poesia no gesto de gratidão das árvores que, sedentas, abrem seus galhos, como se fossem braços estendidos ao céu, para receberem a bênção da água pura.

Há poesia no corpo preguiçoso, que escolhe a tarde de chuva para ficar na rede da varanda, vendo os pingos correrem pelos telhados, ouvindo o doce murmúrio nas calhas e condutores.

Há toda a poesia das tardes vadias enquanto a chuva impõe o recolhimento.

Há poesia na cortina d’água que fecha a varanda, tornando a paisagem imprecisa.

Há poesia no canto dos pássaros que celebram a chuva e, ávidos, esperam que ela acabe para buscarem os insetos que surgirão nos gramados.

Há poesia no barulho gostoso e ritmado das gotas nas janelas.

Há poesia no cheiro da chuva que invade as narinas e nos remete a verões antigos, cozinhas toscas, fornos de lenha. Há poesia na alma que se alegra com a chuva.

Há, ainda, poesia no depois da chuva, que se vai, mas deixa, atrás de si, o radioso rastro de um lindo arco-íris…

(Imagem: foto de Maria Alice)

Entrei no café com um rio na algibeira
e pu-lo no chão,
a vê-lo correr
da imaginação…

A seguir, tirei do bolso do colete
nuvens e estrelas
e estendi um tapete
de flores
a concebê-las.

Depois, encostado à mesa,
tirei da boca um pássaro a cantar
e enfeitei com ele a Natureza
das árvores em torno
a cheirarem ao luar
que eu imagino.

E agora aqui estou a ouvir
A melodia sem contorno
Deste acaso de existir
- onde só procuro a Beleza
para me iludir
dum destino.

Venha aqui me falar de amor
Sente-se a meu lado e me abrace
Fale de amor, fale de ternura
Conte os sonhos que um dia você teve
E também os sonhos que você ainda sonha
Mostre seu lado frágil olhando em meus olhos
Deixe-me conhecer seus medos e angústias
Não se guarde nem disfarce suas fraquezas
Quero ver o menino que vive em você
Venha aqui me falar de amor
Conte de todas as viagens que você fez
E também daquelas que ainda vai fazer
Descreva as cores de todos os mares que você já viu
E se eram quentes as águas em você entrou
Me fale dos templos de tantos deuses
Dos palácios de tantos reis
Das cabanas dos miseráveis, dos bancos das praças
E me conte de tantas árvores 
Que deram sombra para você dormir
De tantas fontes cujas águas frescas você bebeu
As estradas, ruas, caminhos e atalhos por onde seguiu
Fale até mesmo do amor que encontrou nas mulheres
As mulheres que o amaram e acolheram na caminhada
Venha, venha falar de amor para mim
E depois eu vou falar de amor para você
Também vou contar de meus sonhos 
De meu desejo de realizar viagens, de conhecer lugares
Ver outros mares, beber de outras fontes 
Dos dias e das horas em que fiquei esperando sua volta
Das tantas vezes em que chorei tão sentida de sua falta
E mais o amei quanto mais o esperei
Venha, venha se sentar aqui e me falar de amor
E fale de amor, fale de amar, fale de muito querer
E olhe no fundo dos meus olhos e veja
Todo o amor que sinto por você
Então me ame. E não precisa falar mais nada

(Imagem: banco de imagens Google)