Dia de poesia – Eugénio de Andrade – Mar, mar e mar

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Tu perguntas, e eu não sei,
eu também não sei o que é o mar.

É talvez uma lágrima caída dos meus olhos 
ao reler uma carta, quando é de noite. 
Os teus dentes, talvez os teus dentes, 
miúdos, brancos dentes, sejam o mar, 
um mar pequeno e frágil, 
afável, diáfano, 
no entanto sem música.

É evidente que minha mãe me chama 
quando uma onda e outra onda e outra 
desfaz o seu corpo contra o meu corpo. 
Então o mar é carícia, 
luz molhada onde desperta 
meu coração recente.

Às vezes o mar é uma figura branca 
cintilando entre os rochedos. 
Não sei se fita a água 
ou se procura 
um beijo entre conchas transparentes.

Não, o mar não é nardo nem açucena. 
É um adolescente morto 
de lábios abertos aos lábios da espuma. 
É sangue,
sangue onde a luz se esconde 
para amar outra luz sobre as areias.

Um pedaço de lua insiste, 
insiste e sobe lenta arrastando a noite. 
Os cabelos de minha mãe desprendem-se, 
espalham-se na água, 
alisados por uma brisa 
que nasce exactamente no meu coração. 
O mar volta a ser pequeno e meu, 
anémona perfeita, abrindo nos meus dedos.

Eu também não sei o que é o mar. 
Aguardo a madrugada, impaciente, 
os pés descalços na areia.

(Imagem: do acervo pessoal da autora)

O fim (memória)

Sei que um dia morrerei. Nem cedo, nem tarde, nem antes nem depois. Apenas na hora marcada, no momento exato. 

Mas não me será dado o castigo de viver eternamente. 

A morte coroa a vida, como uma bênção.  

Há aquele tempo determinado que não podemos ultrapassar, ainda que não tenhamos a mínima ideia de qual é nosso tempo. 

De alguns, são minutos, de outros horas, dias, semana, meses e anos. Há ainda aos que são reservadas décadas e, para poucos, século.  

A todos, o mesmo fim – um dia hão de morrer.    

Tenho muitas décadas. Portanto, a cada novo sol, a cada nova lua, menos tempo tenho para continuar aqui, pois mais e mais me aproximo da curva no meu caminho.    

Esse é o destino – ou a sorte – de todos e de cada um.  

Não me furto, não me escondo, não penso muito nisso.    

Quero viver intensamente todos os dias da minha vida.  

Aproveitar todas as horas.  

Viver, apenas isso: viver. Viver como quem sabe que um dia morrerá.    

Não sei quem estará a meu lado quando chegar o momento de minha partida.   

Ou se estarei completamente sozinha – afinal, a maior parte da minha vida eu vivi sozinha.   

Se terei das mãos de alguém um pouco de amor e um gole de água para morrer acolhida.  

Não importa.   Nada disso importa.  

A única coisa que levarei comigo para onde eu for será essa paixão pela vida que sempre comigo esteve.  

A certeza que estive viva todos os minutos que vivi.  

Só isso.

(Imagem: foto de Maria Alice)