Senhor, não permita que eu seja um cordeiro perante os fortes, nem um leão perante os fracos.

Incessante, incansável, o mar canta em frente de minha casa, noite e dia, dia e noite. Espetáculo por si só, sua presença, sua cor, sua forma, seu movimento; tudo encanta.

Mistério insondável, de onde vem tanta água, tanta força, tanto equilíbrio? Uma imensa superfície, uma evaporação desmedida, mas não diminui seu volume. E a chuva não o aumenta.

Onde está a aquarela com a qual se tinge, periodicamente – águas azuis, águas verdes, águas cinzentas, águas marrons. Será que muda a cor conforme o humor?

E a altura das ondas, por vezes tão baixinhas, tão mansas, que nos convidam a caminhar mar adentro; outras vezes, tão altas, tão fortes que nos expulsam logo nos primeiros passos.

Caminho horas à beira-mar e nem a atração, nem o encantamento diminuem com o passar dos dias.

A primeira ação, ao acordar, tornou-se abrir a janela e olhar para o mar. É uma graça divina morar neste lugar, poder admirar o mar, desde o acordar até a hora de dormir novamente. Sempre ouvindo seu canto de paz.

Bálsamo da alma e do corpo, esse presente divino me prende definitivamente nesta cidade, já não consigo ficar muitos dias fora daqui, sinto falta do mar, da imagem do mar, do cheiro do mar, de seu marulho.

Quando dele me distraio, ele se agiganta e levanta ondas de um verde-esmeralda transparente, coroadas de espumas tão brancas, que é impossível permanecer indiferente. Então, deixo o que estou fazendo e fico olhando para ele, cheia de paixão e de admiração.

Nada sou diante do mar; pouco mais que um grão de areia, um bichinho terrestre que se quer marítimo, insignificante, que poderia ser tragado de imediato ao me aproximar, mas ele brinca comigo, puxa, faz de conta que vai me levar, mas me devolve.

Como se fosse um cavalheiro às antigas, que corteja, que requesta, mas só pelo prazer de arrastar a dama, não para levá-la consigo de vez.

E eu me deixo levar, qual namorada apaixonada, solto-me em seu regaço e delicadamente ele me traz e me deposita sobre a areia, sua constante guardiã.

Talvez um dia ele se apaixone por mim e me leve para suas profundezas…

(Imagem: foto de Maria Alice)

Que l’importance soit dans ton regard, non dans la chose regardée. (André Gide)

Na alucinante correria de todas as manhãs não teve tempo para verificar por que se sentia tão estranha.

Levantou-se num salto, trocou-se sem tempo de se olhar no espelho. Arrumou a mesa correndo enquanto pilotava o fogão, preparando a preferência de cada membro da família.

Não que alguém fosse perceber tudo isso, mas, se algo faltasse, seria notado de imediato. Enquanto tudo funcionava como sempre foi e como achava que sempre deveria ser, ninguém a notava nem a incomodava também.

Realmente só era notada pelo não fazer, pelo mau funcionamento; nunca pelo fazer, pelo proporcionar à família. Só se dirigiam a ela para cobrar: – Cadê minha bolsa /  meus óculos /  minhas chaves? ou  – Você NÃO comprou meus cereais / NÃO lavou meu tênis / NÃO passou minha camisa?

Fora ela própria, há muito coisificada no relacionamento familiar, porém já não se importava – doera intenso, mas agora pouco incomodava.

Entretanto, nessa manhã em especial, continuava a se sentir de forma estranha. Era como se ninguém a enxergasse.

Tentou ir até a janela. Não conseguiu sair do lugar. Estava presa ao batente. Duas ou três dobradiças a prendiam.

O Filho tentou passar e se sentiu ameaçado por sua posição; violentamente, empurrou-a com o pé.

– O que foi? – perguntou o Pai.

– Esta droga dessa porta que nem abre nem fecha, fica no meio do meu caminho, até parece minha mãe… – respondeu o Filho.

– Acerte-lhe um bom chute, que ela logo encontra seu lugar. – disse o Pai.

Quis chorar, mas não conseguiu ao descobrir que amanhecera transformada em porta. Portas abrem e fecham; não choram…

(Imagem: banco de imagens Google)

Tempus fugit, carpe diem et memento mori 

Há dias tão preguiçosos, entre o despertar e o adormecer são horas tão vadias, que quase entendemos o sentido da vida. O verdadeiro sentido – não apenas cumprir as obrigações, mas sim as vontades. Não apenas pagar as contas, mas sim as promessas feitas. Não apenas se doar a todos, mas se dar a uma só pessoa.

Entendemos que não somos feitos de borracha, não somos incansáveis nem nos acomodamos em outras formas que não a nossa. Podemos nos sentir cansados sem culpa. Podemos não fazer nada sem dedos apontados.

E entendemos que o devaneio é o flanar da alma. Uma tarde divagando proporciona tanto prazer quanto uma tarde flanando na Champs Elysées…

O pensamento se desacelera, vai-se estreitando até parar a roda. E esvaziar totalmente, ficando tudo branco, silencioso, confortável.

Não há motivo de voltar à realidade. E podemos mergulhar no nada e sonhar em silêncio. Buscar, dentro da alma, a verdadeira essência. No exato local onde mora a poesia dentro de cada um de nós.

Mesmo deixando o tempo correr sem obrigações tradicionais, estamos aproveitando o nosso dia. E muito. Porque não podemos ignorar que um dia morreremos. E todos viverão muito bem sem nossa presença. Não somos tão necessários quanto, na nossa humana arrogância, nos imaginamos.

As palavras não são necessárias. Basta ouvir o som de um violino, um cello, uma harpa, um piano ou uma flauta.

Olhar não é preciso. Basta enxergar a beleza de amar e se amalgamar ao ser amado dentro da paixão.

E assim desenvolver cada sentido dentro de nós mesmos, descobrindo a riqueza que trazemos em nosso interior.

Um dia só para os sentidos. Nós nos deveríamos brindar periodicamente com esse presente. Porque o tempo passa. Mais rápido do que desejamos.

E nesse dia dedicado à alma, apenas mimamos nossos sentidos. Imateriais. Maior que todas as riquezas que acumulamos nos cofres da existência. Somos o que nossos sentidos captam. Alcançamos o que nosso pensamento organiza. Aproveitamos o que nossa vontade busca. E não nos esquecemos, nunca, que um dia nada mais restará para nós – nem esse corpo que nos foi cedido quando nascemos teremos eternamente conosco. Até ele se desfará em pó.

Por isso a frase “tempus fugit, carpe diem et memento mori” faz mais sentido no passar do tempo e na sensação de que estamos desperdiçando nossa vida e a morte não nos dará prorrogação para buscar o que não vivemos no tempo certo. 

Basta, para tudo isso, deixar a alma flanar. Mas é preciso ter muita coragem, porque em algum momento tem-se de retornar à realidade. E ela não é bonita quanto os nossos devaneios.

(Imagem: banco de imagens Google)

Una donna s’alza e canta
La segue il vento e l’incanta
E sulla terra la stende
E il sogno vero la prende.

Questa terra è nuda
Questa donna è druda
Questo vento è forte
Questo sogno è morte.

(Imagem: banco de imagens Google)

Eclipse de luna en el cielo / Ausencia de luz en el mar / Muy solo con mi desconsuelo / Mirando la noche me puse a llorar. (Lecuona)

Há dias em que é difícil escrever. Há ideias, no entanto tudo o que se escreve parece tão sem sentido…

E sem sentido no mau sentido. Porque muitas ideias que parecem malucas, postas no papel e bem desenvolvidas, resultam em ótimos textos, ainda que sem sentido. E aqui sem sentido no bom sentido.

Às vezes penso que Garcia Marquez começava a escrever sem nenhuma ideia, e as palavras iam saindo por livre vontade e se juntando, formando linhas, capítulos e livros.

E, depois que o lemos, nunca mais podemos esquecer seus personagens, de tão marcantes que são. Um exemplo são os membros da família Arcadio Buendia, da cidade de Macondo: as mulheres fantásticas da família, o cigano Melquíades, todos de Cem Anos de Solidão.

E, assim, outros romancistas que nos fascinam com suas histórias absolutamente fantásticas, mas de tamanha consistência que não conseguimos parar de ler antes do final.

Mas, para quem não é escritor, e apenas se aventura a alinhavar letras desafiando a falta de talento, não é assim tão fácil. Nem simples.

Por mais palavras que se joguem no papel, nada surge. E, aí, aparece a maior indagação da humanidade, referente à origem de tudo, porque, se do nada nada surge, de onde surgimos nós?

O que era antes? o que será depois? de onde eu vim? para onde eu vou? E a pior de todas: onde eu estou?

Em volta dessas indagações, é possível passar dias e noites (especialmente noites, principalmente em redor de uma mesa bem frequentada, com cervejinha ou bom uísque, alguns petiscos etc.). É a delícia dos filósofos de botequim, categoria a que me orgulho de ter pertencido por largos anos. Ótimos anos. E as duas últimas perguntas eram inevitáveis àqueles que não conseguiam parar de beber quando ainda podiam se localizar no tempo e no espaço. Nessa categoria, felizmente, não me incluía.

Mas, como na vida tudo passa (nas palavras do amigo Ivan, especialmente o tempo e o ferro que são os que mais passam), também meus tempos de botequim se acabaram; os filósofos, companheiros de copo e de mesa, desfizeram-se no ar, sumiram na vida e se tornaram doces lembranças.

E, assim, da falta de ideia e de assunto, de vez em quando dá até para arriscar escrever uma crônica.

(Imagem: banco de imagens Google)

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