Cena matinal

Todas as manhãs ele passa pela mesma esquina. Geralmente o semáforo está fechado.

Ele para a moto, a estabiliza e acelera suavemente enquanto espera o sinal abrir, para então continuar seu caminho até o trabalho.

Quase sempre no mesmo horário – tanto hora quanto minutos. Seria possível marcar a hora por sua passagem pelo local.

Seu gestual se repetia como se fosse uma gravação: parava lentamente a moto, na faixa da esquerda, colocava o pé direito no chão. Puxava, com a mão direita, a manga esquerda do casaco preto impermeável que usava, com ou sem chuva, olhava a hora, levantava os olhos e os fixava nas luzes coloridas do semáforo. Não alterava um gesto, um segundo, nada. Parecia uma máquina. Moto preta, roupa preta, luvas pretas e capacete preto. Nada variava. Nunca.

Ela, por outro lado, era o improviso na forma humana.

Morava exatamente naquela esquina. A janela de seu quarto, no primeiro andar, ficava exatamente sobre o ponto de parada dos veículos, do lado esquerdo da via.

Não tinha muita hora para acordar. Às vezes até acordava cedo, mas a preguiça a impedia de se levantar logo e continuava deitada.

Quando percebia que iria perder a hora do serviço, faltando meia hora para sair de casa, ela se levantava correndo da cama, abria a janela para ter certeza de que o dia já avançava e precisava ir trabalhar.

E, mesmo em meio à correria matinal para o banho e os minutos para se preparar e sair, notou a regularidade da moto.

Com o passar dos dias, conhecia até o barulho da moto, com seu acelerar suave sob sua janela.

E começou a prestar atenção no motociclista.

Não era um motoqueiro qualquer. A moto era maior, mais imponente. Sua postura sobre o veículo mostrava sua habilidade e familiaridade com a máquina.

Assim, achando um motivo real para se levantar um pouco mais cedo, começou a abrir a janela antes que ele chegasse no cruzamento.

Detestava as manhãs em que o sinal abria quando ele ia chegando e a moto simplesmente passava reto sob sua janela…

E ia arrumando o quarto enquanto esperava a aproximação da moto para ir até a janela ver o quadro que se repetia exatamente igual, dia após dia.

Com o tempo, começou a imaginar quem seria o rapaz misterioso, se era jovem, se era mais idoso. Não havia nada visível – nem um único centímetro de pele nem cabelo ou mesmo das vestimentas – sob o traje de motociclista. Era um enigma completo.

Sem perceber, ele passou a ocupar seu pensamento.

Criava um rosto, um sorriso, a cor dos olhos…

Depois apagava tudo – e se fosse uma mulher?

Na manhã seguinte, já o esperava ansiosamente, e analisava cada gesto, cada centímetro e concluía que era mesmo um homem.

E, assim, também sem perceber, estava se apaixonando pela ideia que fazia dele.

Um dia, sabe-se lá por qual acaso da vida – ou da sorte, ao parar a moto no sinal fechado, antes de olhar a hora, ele olhou para cima. Então a viu na moldura da janela.

E, desse dia em diante, todas as manhãs ele olhava para cima, para conferir sua janela.

E ela, então, a partir desse dia, sempre o imaginava sorrindo dentro do preto capacete…

(Imagem: banco de imagens Google)