É arte de todo o poeta
De tudo fazer poesia
Por mais que finja não peca
Tudo o que escreve é magia.

A vida acontece lá fora.

Não aqui entre essas paredes.

Sou prisioneira de um pesadelo sem fim.

Talvez haja luzes e cantos. Mas não os posso escutar.

Talvez haja calor e aconchego. Mas não os posso sentir.

Talvez haja pessoas brindando à alegria. Mas não posso participar.

Continuarei aqui.

No escuro.

Frio.

Silêncio.

E tristeza.

Totalmente sem futuro.

Presa a um longo passado.

Onde havia luzes, calor e alegria.

Não estou viva.

Apenas continuo aqui…

(Imagem: banco de imagens Google)

Um dia ela partiu. Silenciosa. Mansa. Sem dramas.

Se lágrimas brotaram, deslizaram frias e quietas.

Uma parede se ergueu e tudo foi então separado

O que era passado, ali mesmo permaneceu

O futuro começava naquele primeiro passo

De costas para o passado, nem uma única vez

Ela olhou para trás ou pensou em voltar.

Porque ela ficou. Ficou por muito tempo.

Por mais tempo que gostaria de ter ficado.

Mas era necessário seguir adiante.

Até que um dia, ela se foi. Partiu.

Juntou cacos e pedaços. Mas ainda conseguia,

Mesmo assim, ser inteira. E partir

Com tristeza pelo que ficou e ansiedade pelo

Que virá. Com um adeus para o que já não há

E alegria pelo que será. Pela vida. Pela paixão.

Porque se muito foi perdido para sempre

Conservou dentro de si o encanto da paixão

E por isso partiu para sempre. Íntegra. Intensa.

Dona de si, de sua vida, de seu futuro.

Sempre soube que se um dia partisse, seria

Para sempre. Jamais voltaria. E jamais voltará.

(Imagem: foto de Nelson O’Reilly Filho)