Um silêncio que fala
No meio do que não há
Na floresta já extinta
No leito seco de um rio 
Um porto que não se usa
Um velho barco esquecido
A inutilidade do ser
O vazio de tardes tristonhas
Como o ar antes da chuva
Nos dias nublados da vida
A alma inquieta procura
Um norte que pode existir
Perdido na bruma intensa
Onde o amor foi escasso
Do grito preso na garganta
No momento que se fez eterno
No nada que tudo preencheu

(Imagem: foto de Maria Alice)

Leve como o nada
Dura como a pedra
A palavra, a pancada
A pedrada, a traição

Se tudo desmorona
Na força da queda livre
A alegria, a emoção
Os sonhos, a vida

Não há mais esperança
Não há salvação
Estarei à sua espera
Na porta do inferno

(Imagem: banco de imagens Google)

Eu canto porque o instante existe
e a minha vida está completa.
Não sou alegre nem sou triste:
sou poeta.

Irmão das coisas fugidias,
não sinto gozo nem tormento.
Atravesso noites e dias
no vento.

Se desmorono ou se edifico,
se permaneço ou me desfaço,
— não sei, não sei. Não sei se fico
ou passo.

Sei que canto. E a canção é tudo.
Tem sangue eterno a asa ritmada.
E um dia sei que estarei mudo:
— mais nada.

(Imagem: foto de Maria Alice)

Quanto tempo, Vô!!!!! Que saudade do senhor e de quem está aí junto…

Pois é, nossa família diminuiu mais nesse ano. Mas nem por isso o senhor precisava me “abandonar”. Para não me fazer chorar? Mais fácil me ver chorando quando o senhor se esquece de vir “dar umas prosas” aqui.

A família está enfrentando esses novos tempos, tentamos manter nossa união, passando aos que chegam a história que o senhor e o papai nos passavam, despertando o sentimento de família. Espero que estejamos plantando tão boas sementes como o senhor e ele plantaram.

Não, Vô, não temos boas notícias do mundo.

Realmente há uma ameaça pairando de uma terceira guerra. Isso seria um horror.

Imagina uma guerra mundial com a tecnologia de hoje. Nem um recanto afastado no fim do mundo estaria a salvo. Nada nem ninguém. Nenhum tipo de vida, animal ou vegetal.

Pensa em uma contaminação intensa de um rio importante – quantas pessoas podem ser afetadas por uma única arma biológica.

Mais a ameaça de mudança radical do regime no país.

Estamos enfrentando um inimigo poderoso e invisível.

Como? Pessimismo? Nunca me viu assim?

Mas, Vô, eu sozinha, nessa intensa solidão, tenho que pensar em tudo isso. Não terei nem o senhor nem meu pai aqui para me aconselhar, me abrigar, me dar coragem se tudo desmoronar de repente.

Como assim, corajosa, a mais corajosa dos seus netos? Que nada, sou pequena e fraca, apenas enfrentei tudo o que a vida jogou sobre meus ombros – o senhor sempre me ensinou a não vacilar, não cair, e, se inevitável a queda, a me levantar e continuar caminhando…

Lembra daquele pomar em Jurucê? Quando anoitecia e eu ia com o senhor pegar alguma fruta, ou atravessar para resgatar algum cavalo alongado? Era horrível, kkkkkk… o rosto e os braços ficavam riscados dos espinhos dos limoeiros, mas tinha de ir. Se o senhor podia, eu também podia. Se o senhor conseguia, eu também conseguiria… O senhor nunca perguntou se eu tinha medo, apenas falava Vamos! E eu ia… Aprendi até a enxergar no escuro… e nem tenho esses olhos verdes, de gato.

Os seus braços também ficavam riscados dos espinhos?

Pois é, então o senhor sabe do que estou falando…

Se um dia eu me sentar e começar a escrever tudo o vivi na sua casa, no seu sítio, com o senhor e a Vovó, acho que ficarei meses ou anos escrevendo sem parar…

O que vou fazer se vier a guerra? Sei lá, Vô.

Tentar ajudar quem estiver pior do que eu. Tentar sobreviver.

Terei de enfrentar…

Claro que o farei com dignidade e coragem. O senhor me conhece bem.

Medo? Não sei, Vô. Talvez eu sinta medo, mas na hora pensarei nisso, porque nunca abandonei meu lema “Se tiver com medo, faz cara de coragem e vai com medo mesmo”. Até agora vivi assim e enfrentei situações que muitos não enfrentariam…

Certo, Vô. Melhor deixar isso para lá. Não depende de nós nem de nossa vontade, então melhor não sofrer por antecipação.

Não acredito que o senhor já precisa ir. Fica meses sem aparecer e já quer sair correndo? Só para evitar minhas perguntas, não é?

Quem sabe um dia nos sentaremos novamente lado a lado, e, enquanto eu for preparando mais um cigarrinho de palha para o senhor, nesse tempinho o senhor resolva me contar um pouco daí…

Ok, um beijo para o senhor também. Até de repente…

Desconheço a autoria. Mas assino embaixo…

Dia dos Pais. Estendo os braços, mas não há mais o abraço. Não há mais o sorriso acolhedor. Não há mais o brilho dos olhos de um raro tom de verde escuro.Não há mais o colo figurado ou literal. Só restam muitas lembranças. Só há muita saudade. Ao meu pai. A todos os pais que já partiram, um poema de Mario Quintana:

As tuas mãos têm grossas veias como cordas azuis
sobre um fundo de manchas já da cor da terra
— como são belas as tuas mãos
pelo quanto lidaram, acariciaram ou fremiram da nobre cólera dos justos…

Porque há nas tuas mãos, meu velho pai, essa beleza que se
chama simplesmente vida.
E, ao entardecer, quando elas repousam nos braços da tua cadeira predileta,
uma luz parece vir de dentro delas…

Virá dessa chama que pouco a pouco, longamente, vieste alimentando na terrível solidão do mundo,
como quem junta uns gravetos e tenta acendê-los contra o vento?

Ah! como os fizeste arder, fulgir, com o milagre das tuas mãos!
E é, ainda, a vida que transfigura as tuas mãos nodosas…
essa chama de vida — que transcende a própria vida
… e que os Anjos, um dia, chamarão de alma.

(Imagem: foto de Maria Alice)