– O que ela é sua?

– Ela não é nada minha. Apenas estamos juntos, temos filhos, dividimos a casa, a cama, as contas, fazemos planos e amor, realizamos projetos juntos.

– Então ela é a sua mulher!

– Não. Ela é mulher, mas não é minha. É dela mesma, mas decide estar comigo.

– Então é sua esposa!

– Também não. “Esposa” é uma antiga definição para algemas. E ela não está presa a mim. Está comigo pelo simples desejo de estar. Não temos contratos, apenas vontade. Não temos nenhuma obrigação de permanecer, o fazemos por desejo.

– Isso não é perigoso?

– Perigoso é uma pessoa se sentir obrigada a permanecer onde não deseja estar, fazer sexo por “dever” e sem empolgação, conviver sem amor, estar presa por interesses materiais, coerção social, familiar ou religiosa.

Hoje o cacto floresceu.  Onde era só aridez, sem cores, onde eram só espinhos, sem acolhida,  agora são flores, tornou-se pura beleza.

O cacto nasceu para enfeitar o mundo com flores?  Ou veio para resistir à secura, não para florescer? Para mostrar que é possível viver na solidão, no deserto, no abandono?

Sua missão é manter o verde-esperança vivo onde quase não há mais vida? Ou desabrochar e colorir a natureza da mesma forma que todas as outras flores?

Estranha vida, estranho florescer…

Tão seco o ar, tão árido o terreno, e o cacto, firme, solitário, enfrentando a adversidade. Traz em si a umidade que necessita. Nada pede, nada suga. Apenas vive. Resiste em seu ritmo, não se sabe se vive, mas sabe-se que não está morto.

Até esta manhã.

Quando inesperada, brusca e lindamente floresceu.

E suas flores, de cores tão singulares, diferentes dos quase monocromáticos marrom-poeira e verde-apagado da realidade do cacto, parecia fazê-lo gritar ao mundo: estou aqui!

A vida venceu. Venceu a secura, o abandono, a tristeza.

Esta manhã o cacto floresceu.

(Imagem: banco de imagens Google)

Eu sou a que no mundo anda perdida,
Eu sou a que na vida não tem norte,
Sou a irmã do Sonho, e desta sorte
Sou a crucificada... a dolorida...

Sombra de névoa tênue e esvaecida,
E que o destino amargo, triste e forte,
Impele brutalmente para a morte!
Alma de luto sempre incompreendida!...

Sou aquela que passa e ninguém vê...
Sou a que chamam triste sem o ser...
Sou a que chora sem saber por quê...

Sou talvez a visão que Alguém sonhou,
Alguém que veio ao mundo pra me ver,
E que nunca na vida me encontrou!

(Imagem: banco de imagens Google)

Que cessem agora todos os sons
E que se calem todas as vozes
Abaixem a cabeça em respeito
Um minuto, uma hora, um dia
Do mais completo silêncio
Pela morte de uma Poeta

A Poesia morreu com ela.

Esta noite não haverá lua no céu
Como também não haverá estrelas
A maré hoje não cantará para
Nos embalar, a sua canção de ninar
E as ondas permanecerão imóveis
Pela morte de uma Poeta

A Poesia morreu com ela.

As flores da noite não se abrirão em perfumes
Nem as flores da manhã explodirão em cores
Não se ouvirá um único trinar de pássaros
Porque não haverá cantoria ao alvorecer
Apenas a ausência dos cantos será ouvida
Pela morte de uma Poeta

A Poesia morreu com ela

Hoje os casais não se amarão, desgostosos
Porque a doçura não se fará presente nos lares
E os sinos dobrarão entristecidos, nos campanários
Sem a alegria dos badalos tão festivos
Sem a algazarra das crianças brincando nas praças
Pela morte de uma Poeta

A poesia morreu com ela

Nunca mais se ouvirão versos de amor
Nunca mais os cantos apaixonados
As odes e sonetos de entrega e magia
Nem uma simples trova em uma esquina qualquer
Nem uma rima em uma canção do trovador
Pela morte de uma Poeta

A poesia morreu com ela

Nem um soluço ou pranto será ouvido 
As lágrimas não escorrerão pelas faces
Os corações baterão em profundo silêncio
E, ao verem passar o esquife com seu corpo
Todos dobrarão os joelhos sobre a terra
Pela morte de uma Poeta

A poesia morreu com ela...

(Imagem: banco de imagens Google)