Há quanto tempo esses sapatos de dançar não saíam da prateleira… Só de isolamento já se iam 23 meses… e antes mesmo de começar essa história de covid, com festas de fim de ano, janeiro chuvoso, carnaval… realmente, há muito tempo não saíam para dançar.

Sempre dançaram muito. Afinal, eles se conheceram em um baile. E ele a chamou para dançar, e desde então, dançavam.

Em bailes, em academias de dança de salão, em festas, e até mesmo em casa.

Mas, quando se preparavam para saírem especialmente para dançar, até os sapatos eram especiais, com o solado apropriado, salto adequado e outro predicados.

Com uma ansiedade de adolescente, ela tomou um longo banho, fez uma maquiagem leve, prendeu os cabelos e passou seu perfume reservado para grandes ocasiões.

Vestiu-se com capricho, um vestido leve, esvoaçante, que a tornava uma etérea visão quando rodopiava nos braços dele em torno da pista de dança.

Por fim, sentou-se na beira da cama, calçou os lindos sapatos de dança, afivelou as tirinhas de couro que os mantinham firmemente presos aos pés.

Foi até o grande espelho do corredor e olhou para conferir se estava tudo direitinho como deveria ser.

Ouviu um assovio de aprovação e olhou para ele sorrindo.

Abraçaram-se e começaram a dançar ali mesmo, no estreito do final do corredor.

Na manhã em que o jardim voltou a se colorir

E as flores, orgulhosas, exibiram suas cores,

Depois daquele longo, frio e cinzento inverno

Tanta solidão, tanta saudade, lágrimas de tristeza

Quando os abraços cessaram e os sorrisos sumiram

Quando as famílias se separaram e a música se calou

As paixões esmaeceram e os amores perderam o viço

O mundo todo se recolheu em angustiado retiro

E as almas, tristes, se amiseraram em desesperança

E além do silêncio, nada mais se ouviu.

Nem gritos de dor nem sussurros de amor

O silêncio, intenso, era concreto e perturbador

Que se confundiu com lágrimas, com amargores

Os jardins, entristecidos, desapareceram

E não havia mais a vibração dos sons nem a das cores

E a esperança desaparecia a cada dia que não nascia

De repente, as raízes da vida e do amor brotaram

E as flores anunciaram a nova estação que chegava

Nessa manhã quando vi tantas cores no jardim

Acreditei que a vida poderia, enfim, recomeçar

Enquanto houver um olhar fixo no ponto por onde chega alguém que tarda, e não vem…

Muitas vezes nos damos conta de que parte do nosso passado teima em ficar escondidinho atrás da cortina da sala da existência, e nos espreita, deixando-se flagrar em sua missão de nos mirar sempre, para incomodar mesmo, para que não a deixemos ir para as brumas do esquecimento, a névoa da confusão em que os fatos pretéritos se misturam em datas, locais, vozes, sabores…

Súbito vêm-nos à mente acontecimentos que há muito julgávamos esquecidos.

Como o cheiro e o sabor das comidas que comíamos aos domingos na casa da avó.

A cor dos papéis que envolveram os ovos de páscoa de nossa infância.

O toque gostoso das tímidas mãos do primeiro namorado.

O peso do material que levávamos à escola diariamente.

E podemos ver as fachadas das casas cuja frente automaticamente percorríamos diariamente e nem sequer as olhávamos. Agora, nítidas, vêm à nossa mente como se as tivéssemos visto ontem.

O cheiro da chuva ao molhar a terra do quintal…

Os sons das músicas que dançávamos – nossa geração dançou muito, novos ritmos, novos modismos, rompendo um sistema secular, e vieram as discotecas, as danceterias, e hoje nossa música, tão moderna, tão “nova” já se perdeu, já ficou para trás.

E tantos amigos que deixamos ao longo do caminho, por mudanças de cidade, por ingresso em faculdades distantes, e aqueles que nos deixaram para sempre…

Então mergulho em tantas lembranças, deixo a saudade inundar minha alma e trago o passado para dentro de minha sala.

Vejo então que muita coisa, na verdade, nunca passou. O passado não é passado. Apenas fatos que colocamos mais fundo nas gavetas da memória, que tantas vezes nos esquecemos de arrumar, mas, em qualquer distração, saltam e vêm nos assombrar, acendendo a luz da saudade…

(Imagem: do acervo pessoal da autora)