Zorba, the Greek, dirigido por Michel Cacoyannis, com trilha sonora de Mikis Theodorakis

Non sono più quella persona
sono un'altra,
fatta di vento
di abbandoni
di urla e di paure,
di parole che mi hanno tagliato i polsi
di illusioni perdute e mai ritrovate.
Non sono più quella persona. 
l'ho cercata a lungo, con cura,
se n'è andata insieme a quella parte di me 
che credeva alle favole.
Nessun lieto fine. Nessun inizio. Solo partenze.

(da página “Gabriel Garcia Marques e non solo)

As escolas começaram com um homem embaixo de uma árvore, que não sabia que era professor, discutindo suas percepções com uns poucos que não sabiam que eram alunos.(Louis Kahn)

Interessante essa ideia da origem da escola – e do professor e do aluno.

Em que momento surgiu a escola, ou a ideia de escola, se, desde o primeiro momento da vida se começa a aprender – e há alguém a nos ensinar?

Ou escola é só aquela formal, quando o professor se propõe, como missão de vida, a ensinar a vários alunos?

Todos somos alunos e somos professores nessa vida.

A mãe é a primeira e grande mestra. Praticamente ensina ao filho, desde seu nascimento, tudo o que ele precisa saber para viver nesse mundo hostil fora de seu útero.

Então já nascemos alunos.

Mas ensinamos à mãe o que é o amor de um filho, o que é a alegria de um lar. Daí nos tornamos professores.

Os irmãos se ensinam. Tudo. Desde amizade, camaradagem, agressão e defesa pessoal, até as mais difíceis equações da matemática.

Entre irmãos somos professores e alunos.

A pessoa mais simples, com menos estudo possível, poderá ser sábia, e nos dar grandes lições de vida e resiliência. Mais sabedoria que muito professor titulado.

E tudo o que sabemos, ainda que pouquíssimo, poderemos ensinar àqueles que sabem ainda menos do que nós.

Às vezes um pequeno gesto ensina mais que muita profusão de estudos e palavras complicadas.

Aprendemos com as pessoas, na família, no trabalho, no ponto de ônibus, na praia…

Ensinamos por todos os lugares pelos quais passamos. Podemos até mesmo ensinar o que nem sabíamos saber.

De que adianta aprender e saber se não for para ensinarmos?

Qual a finalidade de se guardar tudo o que se aprende?

E, quanto mais ensinamos, mais aprendemos.

Quanto mais dividimos o que sabemos, mais adquirimos saber.

Hoje não há mais escolas. Cada um pega seu computador e vai para um canto. Não sabemos se os denominados alunos estão aprendendo. Só avaliaremos essa situação daqui uma década ou duas, quando esses alunos forem os profissionais de amanhã.

Mas aquele homem, aquele primeiro homem que resolveu formalmente dividir suas dúvidas com seus amigos, estava personificando a mais nobre ação que um ser pode desenvolver: ensinar.

(Imagem: foto de Miguel Angelo Barbosa)

Às vezes, de maneira inesperada, a realidade se torna divertida.

Mesmo que a vida esteja bem sem graça, sem encanto, algumas situações nos fazem rir. E só isso já traz leveza.

Quando atravessamos o período de lockdown, ficamos um pouco “perdidos” no calendário. Os dias se tornaram tão iguais que já não havia utilidade em saber se era segunda-feira, sábado ou domingo… e os dias e as noites se tornaram tão iguais, que podíamos dormir a qualquer hora, comer sem preocupação com horário…

Todos nos perdemos nos dias e nas horas. Era quase cômico tentar lembrar dia da semana e do mês. Porque era só confusão. Somente quando se conferia no computador ou no celular se descobria a data exata…

Durante o tempo de isolamento eu publiquei um livro sobre esse período exótico (2020 – O ano que não vivi), e a capa, ilustrada pelo querido Beto Júnior, trazia um calendário amassado. Algumas pessoas leram (ou dizem que leram) o livro, mas não leram a capa. Então mais de uma vez recebi o comentário: “li seu livro “Calendário” e …”

O nome do livro não era calendário, mas “2020 – O ano que não vivi”. O calendário apenas o ilustrava… dei muita risada – aliás, era um tempo em que eu ainda ria…

Agora estou, há dias, em completa falta de sintonia com o calendário. Tenho certeza de que dia do mês é hoje, mas quando estou diante do computador vejo que estou errada. Não é o dia que pensei.

Já estava começando a ficar preocupada – Alzheimer, demência senil? – mas hoje, quando olhei no calendário e vi que estava enganada quanto ao dia do mês, ao mesmo tempo em que ligava o computador, olhando para a tela vi marcado outro dia do mês.

Aí confundiu tudo. E até agora só bebi água, café e suco de laranja… não há motivo para estar confusa.

Busquei o celular. E BINGO! O computador – nosso oráculo moderno – estava certo.

Peguei o calendário e fui conferir se, por acaso, eu o deixei aberto em mês errado. Mas não. Olhei com bastante atenção – Março 2023.

Aí conferi a tabelinha dos dias – o calendário foi impresso errado. O mês não começou em uma quarta-feira para a gráfica. Iniciou a impressão do mês em dia diferente, então todo o mês está errado – o dia do mês não coincide com o dia da semana.

Não sei se ri de achar engraçado, de alívio ou de nervosa, pensando nas correrias pelas contas que paguei em dias errados até aqui. Mas tive a certeza de que não há risco de Alzheimer nem de demência senil. Ao menos por enquanto.

(Imagem: foto do acervo da autora)

  

Quando não souber onde me encontrar,

Me procure onde você me deixou,

Na saudade que a tua ausência causou.

Qual a mais bela poesia já escrita? – pergunto-me neste dia 21 de março, em que se comemora o Dia Mundial da Poesia.

Quem foi o maior poeta de todos os tempos? Algum famoso, algum anônimo, alguém muito famoso ou um ilustre desconhecido?

Há poesias belíssimas. Poesias feinhas. Poesias emocionantes. Poesias chatinhas… e nem toda poesia é poética… e alguns textos não poéticos que são verdadeiras poesias.

Não existe poeta sem poesia. Mas existe poesia sem poeta.

Porque o poeta apenas transcreve a poesia que existe em algum lugar – dentro ou fora dele.

A poesia está na alma, no sangue, no querer, no sofrer. E está no ar. No mar. Na natureza. Nas relações humanas. Nos sons. Nos céus.

Em todo lugar há poesia. Até na dor.

A ideia de uma Beatriz descendo do Paraíso para pedir ao poeta Virgilio que guie seu amado Dante para fora do inferno já é, em si, uma poesia  extrema.

E, depois da peregrinação pelos círculos do inferno, o ingresso e a passagem pelo Purgatório, com encontro de tantos conhecidos, finalmente o Poeta chega ao Paraíso, onde a alma de Beatriz o espera.

O amor de Beatriz o leva à redenção. O que de mais poético do que essa simples ideia?

Isso é poesia.

Exilado, para não ser queimado vivo em Florença, o poeta Dante se retirou para Ravena, onde faleceu e ali está seu túmulo. Entretanto, em Firenze, na lateral da nave da Basílica Santa Croce, foi construído um túmulo para ele, onde se encontra uma escultura que emociona: debruçada sobre a tumba, a Poesia chora a morte do Poeta, em um túmulo condenado a ser vazio…

Os sonetos de Camões. Por obra do fidalgo D. Gonçalo Coutinho, ocorreu a primeira homenagem ao grande poeta, agora já morto: em 1595 mandou preparar a primeira edição da lírica do poeta e ordenou que seus restos mortais fossem transladados para a nave central da Igreja de Sant’Anna, onde repousam sob a lápide com a inscrição “Aqui jaz Luís de Camões, Príncipe dos poetas de seu tempo: viveu pobre e miseravelmente e assim morreu. Esta campa lhe mandou aqui pôr D; Gonçalo Coutinho, na qual se não enterrará pessoa alguma”. Depois do desmoronamento da referida Igreja, no terremoto de 1755, seus restos mortais acabaram sendo transferidos para Lisboa, onde repousa no Mosteiro dos Jerônimos, ao lado do túmulo de D. Sebastião. (Fonte: Até que o amor me mate, de Maria João Lopo de Carvalho).

E tantos os poetas, e tantas as poesias.

Neste dia mundial da poesia deixo aqui um soneto, poesia na mais pura forma, escrito pelo insuperável Luís Vaz de Camões,  um dos maiores escritores de língua portuguesa e ainda, um dos maiores representantes da literatura mundial, mundialmente conhecido, escrito para usa amada prematuramente falecida:

Alma minha gentil, que te partiste
Tão cedo desta vida descontente,
Repousa lá no Céu eternamente
E viva eu cá na terra sempre triste.

Se lá no assento etéreo, onde subiste,
Memória desta vida se consente,
Não te esqueças daquele amor ardente
Que já nos olhos meus tão puro viste.

E se vires que pode merecer-te
Alguma cousa a dor que me ficou
Da mágoa, sem remédio, de perder-te,

Roga a Deus, que teus anos encurtou,
Que tão cedo de cá me leve a ver-te,
Quão cedo de meus olhos te levou.

(Imagens: banco de imagens Google)