Para Denise, na partida de Helena

Por que Deus permite
que as mães vão-se embora?
Mãe não tem limite,
é tempo sem hora,
luz que não apaga
quando sopra o vento
e chuva desaba,
veludo escondido
na pele enrugada,
água pura, ar puro,
puro pensamento.
Morrer acontece
com o que é breve e passa
sem deixar vestígio.
Mãe, na sua graça,
é eternidade.
Por que Deus se lembra
- mistério profundo -
de tirá-la um dia?
Fosse eu Rei do Mundo,
baixava uma lei:
Mãe não morre nunca,
mãe ficará sempre
junto de seu filho
e ele, velho embora,
será pequenino
feito grão de milho.

(Imagem: banco de imagens Google)

Já perdoei erros quase imperdoáveis,
tentei substituir pessoas insubstituíveis
e esquecer pessoas inesquecíveis.

Já fiz coisas por impulso,
já me decepcionei com pessoas
que eu nunca pensei que iriam me decepcionar,
mas também já decepcionei alguém.

Já abracei pra proteger,
já dei risada quando não podia,
fiz amigos eternos,
e amigos que eu nunca mais vi.

Amei e fui amado,
mas também já fui rejeitado,
fui amado e não amei.

Já gritei e pulei de tanta felicidade,
já vivi de amor e fiz juras eternas,
e quebrei a cara muitas vezes!
Já chorei ouvindo música e vendo fotos,
já liguei só para escutar uma voz,
me apaixonei por um sorriso,
já pensei que fosse morrer de tanta saudade
e tive medo de perder alguém especial (e acabei perdendo).

Mas vivi!
E ainda vivo!
Não passo pela vida.
E você também não deveria passar!

Viva!

Bom mesmo é ir à luta com determinação,
abraçar a vida com paixão,
perder com classe
e vencer com ousadia,
porque o mundo pertence a quem se atreve
e a vida é muito para ser insignificante.

(Imagem: foto do acervo pessoal da autora)

Esta seria uma tarefa rotineira, simples, rápida, quase asséptica (que conserva o “p” mudo, de acordo com Houaiss), não fosse o risco do mofo ou poeira de papéis antigos. Pouco tempo, muitos assuntos a resolver, mas indispensável encontrar esse documento.

Abre armário superior. Sobe na escada. Pega as pastas que o braço consegue carregar. Desce da escada. Abre cada pasta. Procura o antigo documento. Não encontra. Vai fechando. Verifica todos os documentos de todas as pastas, sobe na escada, repõe as pastas, pega outro lote…

De repente, de dentro de uma velha pasta, amarelecida pelos tantos anos decorridos, um envelope cai no chão.

Verifico a pasta. O documento caçado não está ali (sempre digo que não devemos procurar o que precisamos, mas procurar outra coisa, pois só encontramos o que não estamos procurando…).

Recolho os papéis desta pasta, apanho o envelope no tapete, e o lanço na pasta.

Atrevido, teimoso, ele se vira e seu conteúdo se derrama sobre a mesa.

Um mini envelope de papel de seda branco, feito cuidadosa e carinhosamente por mim. Dentro, algumas pétalas de rosas que o tempo não destruiu. Uma foto há tanto guardada, que congelou um sorriso de adolescente, quase infantil, uma paisagem de cidade pequena – praça, igreja, coreto… e, meio de lado, olhando para mim, sorrindo também, ele, a minha primeira paixão. E uma carta. Uma foto guardando a imagem de quem escreveu a carta e a entregou com uma rosa vermelha em minhas mãos de menina.

Esquecida das pastas, sento-me no chão com o tesouro que estava no velho envelope.

As folhas das rosas secas, sem viço, sem cheiro, mas ainda assim inteiras, pois que o tempo lhes roubou o vigor, o brilho e o perfume.

A foto, toda manchada, mantendo vivo um momento mágico, ocorrido há décadas. Quando a vida era leve, a paixão era recíproca, e o mundo era meu, pois ainda tinha uma vida pela frente.

Respiro ansiosa. Com muito cuidado começo a abrir a folha escrita. O tempo não foi gentil com a folha de caderno. As dobras se transformaram em fendas. Totalmente amarelada. Porém, ainda possível de ser lida.

Uma carta de despedida. Era um ponto final. O primeiro de tantos.

Sinto as lágrimas rolarem quentes em meu rosto. Mais de cinquenta anos depois de receber essa carta, ainda tenho emoção ao ler.

E saudade. Não da pessoa que está na foto. Não de quem escreveu a carta.

Mas a intensa e inafastável nostalgia que habita a frágil alma humana.

A vontade de viver mais um pouco aquele tempo vadio, despreocupado, preenchido de sonhos.

Se hoje já não sonho, talvez seja por ter sonhado muito em outros tempos.

Quando ainda possuía mais amanhãs do que ontens. Ainda acreditava que o mundo era meu e estava aberto para ser conquistado…

Esqueço das pastas, dos documentos, dos problemas que substituíram os sonhos em minha vida.

E choro. Livre. Abraçada a mim mesma – só eu me restei na vida – aliviando toda a dor e pressão que os desamores me trouxeram.

E compreendo então que, sim, sinto saudade.

Não saudade de alguém ou de algum lugar.

Choro de saudade de mim.

Saudade da menina que um dia fui, que desapontei, que abandonei. A menina que não sei quando morreu em mim nem quando ou onde eu a perdi…

(Imagem: banco de imagens Google)

Às vezes, ele aparece do nada, no meio de uma tarde qualquer de sexta-feira, quando a gente menos espera e não faz a menor ideia do que fazer com esse sentimento. (Psicólogo Bruno Aguiar)

       Sou feita só de saudade. 
       Não sou massa nem sou visível.
       Esse corpo fraco que ocupo não é meu.
       Pairo sobre os mortais preocupados em viver.

       Não tenho esses sentimentos de apego à vida
       E muito menos de medo da morte.
       Flutuo em um mundo de pesos-pesados
       Não sei lidar com os humanos.

       Porque minha essência é a saudade
       Sou apenas sentimento.
       E um único sentimento.
       De saudade me alimento.

       Com saudade adormeço
       Por saudade amanheço
       Só de saudade eu vivo
       E de saudade hei de morrer.

(imagem: óleo sobre tela, Maria Alice)