Por “A Soma de Todos Afetos” – 6 de junho de 2019

O momento em que um pai morre é um dos mais complexos na vida de uma pessoa. Não importa quantos anos tenhamos ou quão bom ou ruim esse relacionamento tenha sido com o pai. Mesmo um pai distante ou ausente deixa um vazio profundo e uma série de sentimentos e emoções difíceis de processar.

Quando nosso pai morre, precisamos nos reposicionar mentalmente no mundo. Por um tempo, o lugar que ocupamos no planeta se torna um pouco difuso. Nós também temos que modificar nossa autopercepção. Sem o nosso pai, não somos iguais a antes.

Embora o habitual seja que tenhamos mais apego e proximidade com nossa mãe, a verdade é que o pai é uma figura que está sempre no horizonte. Mesmo quando não está lá, sua presença brilha no pano de fundo. É um guia e protetor, embora não o guie ou proteja. Nossa mente colocou nesse papel, mesmo sem perceber.

Quando o pai morre, a identidade muda

Somos nós quando temos um pai e outros quando nosso pai morre. Não importa se temos 30, 40 ou 50 anos no momento em que o evento ocorre. Enquanto nossos pais estão vivos, uma parte de nós continua a viver na infância. Nós sentimos que nossa vida é liderada por outro ser.

No momento da morte do pai, um pequeno terremoto ocorre em nossa identidade. Nós somos aqueles que lideram as gerações que nos seguem. Isso assusta e gera uma sensação de solidão.

Um processo de construção de uma nova identidade adulta começa então. Isso não é feito automaticamente e não está livre de sofrimento. Precisamos construir uma nova perspectiva sobre quem somos e nosso lugar na vida dos outros. Quando o pai morre, é como se tivéssemos perdido uma âncora. Por um tempo estaremos à deriva.

Nostalgia pelo que nunca foi

Nós nunca teremos outro pai. É uma perda absolutamente irreparável. Quer tenhamos um bom relacionamento com ele ou não, sentiremos nostalgia pelo que nunca aconteceu ou o que nunca aconteceu. Algo dentro de nós resiste a renunciar aos ideais, a aceitar o impossível.

Se nosso pai era próximo e afetuoso, vamos ver tudo o que ele nos deu. Seus sacrifícios e esforços para nos fazer felizes. Então, podemos pensar que não correspondemos adequadamente àqueles presentes generosos. Que nos faltava dar mais amor, mais atenção ou mais felicidade.

Se o relacionamento com o pai não foi bom, as coisas ficam um pouco mais difíceis. O normal é que as fraturas e os pontos de ruptura nessa relação começam a pesar mais. Agora não há mais a oportunidade de encurtar essas distâncias ou simplesmente dizer sim, que apesar de tudo, nós amamos isso.

Algo semelhante acontece no caso de pais ausentes. Para aquela ausência vivida e sofrida, seguramente por muito tempo, a força da ausência total é acrescentada agora. É como ser forçado a fechar um ciclo que nunca foi realmente aberto.

O imperativo para avançar

Não importa quais sejam as circunstâncias, se nosso pai morrer, a dor provavelmente aparecerá. Nós também vamos mudar às vezes de uma maneira positiva. Sem essa figura normativa atual, é possível que aspectos de nossa personalidade ou realidades que foram inibidas por sua presença venham à luz.

De qualquer forma, essa perda certamente irá doer intensamente por um bom tempo. Ao longo dos meses e anos, será mais tolerável. O mais aconselhável é entender que o sofrimento puro e duro antes da morte do pai é uma fase perfeitamente normal. Podemos ter 50 anos, mas mesmo assim vai doer, vai nos assustar.

A psicóloga Jeanne Safer recomenda dedicar um tempo para refletir sobre o legado que nosso pai nos deixou. E faça basicamente cinco perguntas: o que eu recebi do meu pai? O que eu quero manter disso? O que eu quero descartar? O que eu me arrependo de não ter recebido? O que eu gostaria de dar e não dizer?

Tudo isso permite identificar onde estão as fraturas e vazios. Isso, por sua vez, ajuda a gerar estratégias para processar essas lacunas e interrupções. Quando nosso pai morre, novas veias de crescimento também se abrem. O mais inteligente é tirar vantagem deles.

(Do original publicado no site lamenteesmaravillosa)

(Imagem: banco de imagens Google)

É verdade, houve um tempo em que éramos livres. Eu quase já me esqueci como era isso…

Viajávamos à vontade, carro, ônibus, avião, cruzeiros de navios…

Podíamos nos hospedar em hotéis em qualquer lugar do mundo. Íamos livremente às lojas, havia dinheiro girando pelo mundo, bastava trabalhar e já se ganhava o suficiente para viver e, muitas vezes, o bastante para esbanjar.

Esse tempo era tão bom…

Havia doenças, claro. Doenças dos mais variados graus. Desde simples resfriados e gripezinhas, até pneumonias duplas, tuberculose, pancreatite, vários tipos de câncer. E se morria, sim, de doenças, de reações adversas a medicamentos, de complicações em cirurgias.

Os hospitais estavam sempre superlotados. Principalmente hospitais públicos. Faltavam leitos em UTIs, cirurgias eram marcadas a longo prazo, muitas vezes a doença matava o paciente antes dos exames ou da cirurgia. Era um caos. Mas éramos livres.

Podíamos até mesmo optar entre a saúde e a doença.

E, se nos sentíamos saudáveis, podíamos ir à missa, ao culto, ao cinema, ao restaurante, ao parque, à praia.

Os amigos se encontravam, as famílias se reuniam, bares e restaurantes viviam lotados, conversas, risadas, cantorias, muita alegria. Podíamos sair à noite livremente.

Ah, como esse tempo era bom. Éramos livres. Éramos saudáveis. Éramos felizes.

Um dia inventaram que todos deveriam ficar doentes.

E todos deveriam empobrecer. Morrer de doença ou de fome. Montaram um grande circo.

E começaram a tocar pânico nas pessoas. Através de notícias dadas por repórteres histéricos.

Os mesmos que, a princípio, negaram a existência da doença e insistiram em fazer um carnaval mega-enorme, logo depois passaram a acusar o povo de espalhar a doença por ter participado do carnaval.

E aproveitaram a ocasião para cassar a liberdade de todos.

E vieram o isolamento compulsório, o toque de recolher e outras medidas restritivas do direito à liberdade.

O povo, acuado, e com medo, foi se acovardando.

Até isso acontecer, vivíamos um tempo bom.

Éramos livres. Éramos felizes. Éramos saudáveis. Não éramos covardes.

E, dia após dia, mês após mês, ano após ano, foram nos limitando. Destruíram os empregos, as empresas, as famílias, os afetos.

E o povo, com medo de morrer, se deixava matar.

Verdade, você agora me fez lembrar, houve um tempo em que éramos livres. Eu quase já me esqueci como era isso… 

(Imagem: banco de imagens Google)

Oi, vô, há quanto tempo!

O senhor não tem vindo para nossas conversas. Como? Ah, entendi. O senhor ficou preocupado com as notícias de falta de liberdade de expressão, fake news e outras coisas que têm aparecido?

Tudo bem, vô. Respeito seu ponto de vista. Mas podemos conversar sobre outros assuntos, que não política…

Sim vô, estou vendo – e sofrendo junto – todo esse horror enfrentado pelo Rio Grande do Sul. E quando vejo algumas imagens, claro que penso no senhor. É muito triste ver esse monumento ilhado no meio dessa água, sendo que essa estátua, desde 1958 está na entrada da Avenida Farrapos em Porto Alegre, e não em uma ilha…

Todas as vezes que mostram essa estátua do Laçador, lembro-me de como o senhor gostava da réplica que eu lhe trouxe lá do Rio Grande desse gaúcho, e do local onde ela foi colocada na sala de sua casa pela vovó, e que o senhor dizia que se lembrava de mim todos os dias quando a via… quanto tempo, vô, quanta saudade…

Realmente está muito complicado lá. Se pensarmos que mais da metade do Estado está arrasada, não se sabe o que será encontrado quando as águas baixarem, e é preciso aguardar que toda a água escoe, o vento não sopre em outra direção, a chuva pare de cair e todo o aguaceiro se perca no mar… Tenho fé que tudo passará. E veremos exatamente isso. A vazante dará conta e a enchente secará.

Mas o que sobrará para os gaúchos? Destruição, desolação, perdas irreparáveis.

Não falo apenas de prejuízos materiais, mas de vidas, famílias separadas e destruídas.

Praticamente todos perderam tudo ou quase tudo.

Não se estimou ainda nem o número de mortos.

Então, vô, vendo esse povo lindo e forte, mas que no momento depende inteiramente da ajuda dos irmãos brasileiros, penso que, além desse auxílio que podemos dar, devemos rezar. Rezar muito, por eles, por nós, pelo Brasil, pela humanidade.

E, em alguma parte de nós que ainda consegue ver algo positivo, nos alegrarmos com as notícias de tantos brasileiros se unindo para ajudar lá, resgatando os ilhados. Outros se doando para receber todos eles em abrigos, preparando alimentos, providenciando roupas e algum aconchego em meio a tanta desgraça. Em outras partes do país muitos se mobilizando para arrecadar doações, separar e enviar.

É o Brasil tentando salvar o Brasil. É o povo brasileiro unido para salvar uma parcela do povo brasileiro que está submetido a essa provação.

Por isso ainda é possível acreditar na humanidade. Juntos, somos invencíveis.

Essa tristeza há de passar.

E, para sempre, nos emocionaremos quando ouvirmos o canto gaúcho embalando sua gloriosa bandeira contra o céu lindo do Rio Grande do Sul.

Volte logo, vô, o senhor está muito quieto. Na próxima conversa, espero ter notícias melhores para o senhor.

(Imagens: banco de imagens Google)

Há dois anos enfrentei o mais triste 13 de maio de minha vida.

Esse dia, até então, trazia dois significados à minha mente – Dia de Nossa Senhora de Fátima e dia da abolição da escravatura no Brasil.

Grande admiradora da Família Imperial, sempre considerei exemplar a corajosa atitude da Princesa Isabel ao assinar a Lei Áurea. Não sem antes entregar o Brasil à Nossa Senhora Aparecida, a quem coroou Rainha (quando ameaçada de nunca se sentar no trono caso assinasse essa lei) e suplicou que olhasse por seus súditos e os protegesse eternamente. Por isso a preciosa coroa que a Santa ostenta, juntamente com o valioso manto, ofertado pela mesma princesa em agradecimento por uma graça recebida.

Era imperiosa a mudança da lei. Insustentável a manutenção da escravidão, embora saibamos que essa condição sempre existiu e ainda existe. O homem – lobo do homem, conforme dramaturgo da antiga Roma em frase popularizada por Thomas Hobbes – seguirá sua triste jornada na Terra traficando seus iguais, espoliando, assassinando outros humanos, maltratando animais, desrespeitando religiões, agredindo a natureza.

Podíamos ter um planeta são. Uma convivência saudável entre todos. Mas nem todos nasceram com caráter, com tendência ao respeito. Como disse Sartre, o inferno são os outros.

Um lado menos amargurado desse dia, é a celebração da aparição de Fátima. Onde três crianças – pequenos pastores de ovelhas, avistaram Nossa Senhora e conversaram com ela.

Hoje, local de intensa peregrinação, o Santuário é local de oração. Existiriam três mensagens de Nossa Senhora para a humanidade. Duas de conhecimento público. E, pelo pouco que sabemos, essa terceira mensagem, ou “terceiro segredo” trataria sobre o fim dos tempos. Parece que está na hora de ser divulgado, porque estamos passando por transtornos de toda ordem e é sensação comum que nada subsistirá.

Há muita beleza e docilidade na forma como Nossa Senhora de Fátima é referida na Igreja Católica. Seu maior pedido aos pastorinhos se refere ao culto ao Santo Rosário, e que todos rezassem diariamente o terço. Pedido singelo, sem dúvida…

E hoje, treze de maio, completam-se dois anos da partida de meu padrinho Élcio.

Ele, meu leitor diário, que não só lia minhas publicações, mas me ligava para comentar ou mandava mensagens, uma vez, ao ler um texto sobre saudade aqui no blog, me ligou para dizer que apreciava tudo o que eu escrevia. Mas meus textos sobre saudade eram tão especiais que, na opinião dele, eu deveria escrever apenas sobre saudade.

De forma especial, hoje, minha saudade fica mais doída.

Pois ele, que foi tão presente na minha vida, é hoje uma grande e intensa saudade.

(Imagem: foto de Paula Castanheira)

Dia das Mães…

Um único dia no ano.

Se quiser presentear sua mãe, esqueça a casa. Nunca lhe dê um utensílio doméstico pelo Dia das Mães. Pelo menos nesse único dia do ano, deixe-a ser mãe e não dona de casa.

Flores? Mas esperar um ano para dar flores para sua mãe? Flores se dão sempre, dia das mães, não-dia das mães.

Presentes de uso pessoal? Bens em caras embalagens que se consomem logo e se vão…

Não. No Dia das Mães dê sua presença. Sua atenção. Seu carinho.

Ainda que obrigatoriamente distante, esteja presente, faça-se presente no dia da sua mãe.

Mãe não pede nada.

Aceita tudo.

Sabe ser mãe.

Saiba, você também, ser filho.

Ofereça o que ela não pediu. Dê-lhe o que ela não exigiu.

O que o dinheiro não compra. Nada paga.

Amor, carinho e presença.

Só isso.

(Imagem: banco de imagens Google)

Quando foi que a gente desaprendeu a sonhar?
Quando foi que a gente anuviou o olhar e parou de contar estrelas, plantar roseiras, ver borboletas no jardim?
Quando foi que a gente se engessou e não soube mais desenhar na areia, rabiscar o chão, as paredes, pintar primaveras?
Quando foi que a nossa voz se calou, o nosso canto adormeceu e a gente soltou a mão, saiu da ciranda, encerrou a brincadeira?
Onde foi que a gente se perdeu? Em quais esquinas a gente se perdeu?
Onde ficaram os dias de chuva, a cerca florida, a terra molhada, o namoro no portão?
Onde se esconderam os suspiros, a canção que vinha de longe, os verões intermináveis?
Quando foi que a gente desaprendeu a sonhar?
E fechou a janela.
E escureceu a paisagem.
E esqueceu como é que se escreve sau-da-de.
Quando foi que a gente deixou de viver, desaprendeu a respirar, se aprisionou nas urgências, na pressa dos dias?
Quando foi que a gente deixou de viver? Viver de verdade...