Se eu não te amasse como eu te amo,
eu não morderia os seus lábios
se eu não te esperasse como te espero,
Eu não perderia o meu tempo cozinhando bolinhos
Se eu não sinto a sua falta como eu sinto a sua falta,
eu não seria capaz de adormecer
Se eu não sonho com você como eu sonho com você
Eu não estaria aqui te escrevendo versos.

(Imagem: foto de Maria Alice)

Vendo um amor, 
mas não é um amor novo;
é um amor de segunda mão: 
esse amor foi devolvido, 
esse amor já foi usado, 
mas está em ótimo estado. 
É um amor cuidadoso, 
um amor sem vícios e
sem defeitos:
é um amor que ainda ama...

(Imagem: foto de Maria Alice)

Meus versos soltos flutuam e se perdem
pelos cantos da casa da minha alma
fogem impunes pelas frestas das janelas
ou se escondem atrás das pesadas mágoas
Tento, em vão,  capturá-los uma a um,
trazê-los de volta para a minha poesia
mas escorregam pelo tampo da mesa
correm pelo chão onde desaparecem,
e se confundem com as águas que caem
dos olhos em doloridos prantos sofridos
e derramados na hora derradeira
do último amor que aqui um dia habitou.

(Imagem: banco de imagens Google)

A pena que leve voa,
Solta, flutua no espaço,
É a mesma que transcreve
As mágoas todas passo.
A pena que nada sente
É a pena que tudo escreve;
E que de nada tem pena,
Mas todas as dores descreve.

Essa pena, todas as penas
E a dor que o outro sente,
Ela apenas reescreve;
Ela subscreve o que não sente,
Mas a pena nunca mente:
Porque a dor que ela escreve
É o poeta quem sente.

(Imagem: banco de imagens Google)