Por versos, eu te compus, amor!
Por amores verdadeiros, puros...
E te acabei na solidão, eu juro
Que ingênua não será mais essa dor.

Será qual o teu céu de esplendor,
Como a cor dos mamais maduros,
Será como os fantasmas, conjuro,
E da paixão ríspida por uma flor.

Jardins de florais altaneiros, leve,
Branco como um inverno em neve
Será este meu vazio na escuridão...

E nas noites plenas dos teus prazeres
Não ouvirás por melodias, dizeres
Os meus versos de amor e de ilusão!

(Imagem: banco de imagens Google)

Fotos. Que antes eram fotografias. E, antes ainda, retratos.  

Em músicas, filmes, romances, sempre há o recurso da foto para voltar ao passado. Seja de forma figurada ou literal dentro da ficção. E, na vida real, fotos são lembranças vivas, fazem o passado sempre presente.  

Conseguimos nos desfazer de muitas coisas ao longo da vida, mas não temos coragem de rasgar fotos e jogar no lixo. A não ser algumas, que foram rasgadas com raiva e molhadas de lágrimas.  

Assim, vamos acumulando fotos e mais fotos. Álbuns e mais álbuns. E, nos dias de hoje, com a facilidade da foto digital, as temos aos milhares.  

Vejo antigas fotos (não as chamo velhas – ou seria eu também velha por as possuir…).  

Elas me trazem de volta meus vinte anos. No milênio passado. Não poderei nunca mais ter vinte anos, mas me posso ver nessa idade. E outras pessoas com quem convivi naquela época.  

Fico a lembrar de tantos acontecimentos, tanta leveza, uma vida livre e despreocupada.    

Meus pais ainda jovens, fortes, nossa casa tão cheia de amigos, nossa vida tão cheia de festas e encontros.  

Tudo se perdeu. Tudo ficou nessa caminhada árdua que a vida se tornou de repente.  

A memória é algo fabuloso. Deus a deu aos homens para tornar mais leve a realidade. Basta fecharmos os olhos e relembrarmos o que já foi, deixar fluir o pensamento. Reviver os melhores momentos. E, para isso, as fotos são magníficas. Porque não mostram nossa decadência física. Elas nos guardam naquele momento, em que a juventude brilhava em nossos olhos e tonificava nosso corpo.  

E Deus foi tão bom com os homens, que, para aqueles que a memória machuca no final da vida, ela se perde na bruma da velhice.  

Olho para mim mesma em uma antiga foto. E confiro no espelho com a imagem que me tornei.    

E entendo, sim, o que pensava Wilde com seu Dorian Gray…

(Imagem: foto do acervo pessoal da autora)

Melancolia, Albert Gyorgy, Genebra

Quando alguém que amamos deixa este mundo, não é a morte que nos despedaça.

É tudo o que se segue.

A cadeira vazia. As chamadas não atendidas.

Os aniversários que nunca vão comemorar, os sonhos que nunca vão perseguir.

São as memórias que nos aparecem, as músicas que de repente parecem pesadas demais para ouvir.

São as palavras que nunca dissemos e os momentos para os quais pensámos que tínhamos mais tempo.

É passar pelos seus lugares favoritos e perceber que eles não desapareceram apenas — eles não estão em lugar nenhum.

O riso deles desaparece, as esperanças desaparecem, e a vida deles — uma vida ainda inacabada — torna-se uma história que só podemos contar no passado.

Questionamos tudo.

Nós amámos o suficiente?

Poderíamos ter segurado um pouco mais forte?

Mas lá no fundo, nós sabemos: algumas despedidas são escritas muito antes de estarmos prontos.

Quando alguém que você ama vai embora, parte de você também vai embora.

Uma parte que nunca podes reconstruir, um capítulo que nunca podes reescrever.

O que resta é o espaço oco que um dia preencheram – um silêncio que se estende para sempre.

E às vezes, não é a despedida que dói mais…

É a vida que deveria ter continuado – mas não continuou.

Hoje, Dia das Mães.

Para alguns, nada, pois a mãe para estes nada significa. Para muitos, dia de visita, de comemoração, de festa.

E para os órfãos?

Dia de lembrar? Lembrar de dezenas de Dias das Mães que foram comemorados?

Quantas vezes foi preciso viajar centenas e centenas de quilômetros, mas Dia das Mães era sagrado. E era preciso estar perto dela.

Nenhum sacrifício, nenhuma lamentação – era Dia das Mães, era dia de ir para a casa dela.

Até que chega esse primeiro Dia das Mães sem ela. Que tentou enfrentar a realidade da viuvez, mas a vida perdeu o encanto, os olhos perderam o brilho. Nada preenchia a ausência dolorida que ela trazia dentro da alma nos últimos anos.

Mas, para o mundo, é, de novo, Dia das Mães.

Aonde ir? Onde ficar? O que fazer?

Estranha a ausência irreversível da morte.

Em um momento, estamos todos juntos. Uns sonhando, outros planejando, outros realizando… de repente, um se vai. Aquela cadeira da sala ficará eternamente vazia, mesmo que alguém se atreva a se sentar nela.

Às vezes a visão de uma flor, um perfume no ar, uma música vinda de um lugar não identificado, e a pessoa está ali, presente. E você se dá conta do engano – ela não está ali, ela se foi.

Você olha aquele documento oficial, onde tem uma linha escrita “causa da morte”, que foi preenchida com “senilidade”.

Mas no seu íntimo, você sabe que não é isso. Que, na verdade, a causa da morte foi tristeza e saudade.

A mãe nasce quando o primeiro filho nasce. E se perpetua nos filhos, se multiplica nos netos e continua viva nos bisnetos.

Então, enquanto um de nós ainda estiver vivo, ela também estará.

E, para ela, nossa oração de órfãos neste Dia das Mães.

(Imagem: foto do acervo da autora)

Um dia a gente cresce e passa a ver as coisas de uma maneira diferente. Percebe que a casa precisa de uma reforma. Limpamos a poeira, retiramos uns galhos secos e parece estar tudo resolvido.

Um dia a gente vê que é preciso também purificar a alma de tudo aquilo que a consome aos poucos. Que é preciso extrair o que há de melhor em nós e enfeitar a nossa fachada.

Um dia a gente acorda por dentro e valoriza mais o que realmente importa. O amor. As pessoas. O agora. A vida.

Um dia o coração vai recolher os seus brinquedos e virar gente grande.