Le temps est le grand art de l’homme. (Napoléon Bonaparte)

31 de dezembro.

Mais um ano se finda. Amanhã será “Ano Novo”. Depois de amanhã já não será mais nada.

A vida realmente é só o agora, neste instante. Já não o é mais quando comecei a escrever, alguns segundos atrás. Já foi, passou.

Este instante, algo tão fugidio que não podemos reter, é o que nos mostra que estamos vivos.

Um dia, por razões que não sei, alguém resolveu fatiar o tempo.

Os dias, todos iguais – amanhecia, clareava, nascia o sol. Subia ao centro do véu, começava a descer. Sumia, escurecia e anoitecia. Surgiam a lua e seu séquito de estrelas.

E tudo se repetia indefinidamente, e ninguém se preocupava, porque era natural.

Mas – e aí vem o histórico e inevitável  “mas” – alguém chamou esse ciclo de infinita repetição de dia (ou day, jour, ditë, дия, prům, dag, tag, giorno, den e outros nomes a cada diferente idioma).

Não contente, agrupou-os de acordo com as fases que enxergava na lua. E finalmente, quando se deu conta de que esta também se repetia, separou as luas e fez os meses. Daí para o ano deve ter sido um pulinho.

E outro, ainda mais esperto, provavelmente mercador de champagne, decidiu que quando se completasse o ciclo do ano, deveríamos comer muito, dançar muito e, para completar tudo isso, beber muito. Champagne, é claro.

Com o tempo, como tudo tende a ser esculhambado em alguns países menos desenvolvidos, passaram a beber cerveja para comemorar (ou bebemorar, já nem sei bem) essa passagem de um ano para o outro.

Tudo porque durante alguns dias alguém não foi trabalhar e percebeu que o sol aparecia e sumia, num ritmo tão certo que poderia ser marcado em um ponto no chão e seria sempre igual. Foi o primeiro relógio.

Amigos, leitores, a todos vocês, pegando carona na ideia genial que um dia alguém teve, desejo que todos tenham seu champagne para estourar nesta noite e que recebam de braços e de corações abertos o novo ano, que será novo somente até amanhã à noite.

(Imagem: banco de imagens Google)

E vem o Ano-Novo de novo.

A vida em festa, que alegria!

Pensei em transformar isso em poesia,

Mas ficar buscando rima só me dá agonia.


Daí, disseram que tinha amigo secreto.

E eu quase tive um treco.

Tenho complexo, confesso.

Sempre digo, se é amigo, não é secreto.

Se é oculto, não é amigo,

É sinistro.


Porém, se o presente é um texto

Dá-se um jeito.

O problema é a lembrancinha.

Só aquela coisinha

De mínimo valor.

Que pode ir de um lápis ao Cristo Redentor.


Aí, você vai lá, descobrir o que gosta a criatura

Que você tirou no sorteio por ventura.

Compra aquela caneta tinteiro que levou o seu salário inteiro.

E ganha um pirulito ou um bombom esquisito

Ou ainda um pano de prato bordado que não pode ser molhado.


Sim, sim, trauma. Calma!

Não, não vou participar, você ousa se isolar.

“Ah, seu estraga-prazer! Seu antissocial,

A gente agradece o que ganha.”

Vai, vai nessa, ariranha!


Escrever é mais fácil e o que de melhor faço.

Eu acho...

Seja lá como for, recebe essa lembrança,

Amigo.

E não fique bravo comigo

Por brincar dessa maneira contigo.


Desejo um Natal de paz e bonança

E um 2025 de muita alegria e esperança.



PS:

Ah, se eu ficar rica e famosa,

Pode expor essa obra e dizer que me conhece todo prosa.

Se eu for presa, com certeza,

Pode rasgar e queimar esta prova!

(Imagem: banco de imagens Google)

A primeira vez que eu te insultar,
a primeira vez que eu te humilhar,
a primeira vez que eu tentar te controlar,
a primeira vez que eu te culpar,
que te anular, que te quebrar…
Sai. Sai sem olhar para trás.

Nem uma explicação.

A primeira vez que eu te menosprezar,
que eu levantar a voz,
que eu gritar batendo na parede,
sai pela porta.
Desaparece.

Nem uma dúvida.

Quando eu te pedir para não ser tanto,
quando eu diminuir tua alegria,
quando eu cortar tua diversão,
quando eu debochar dos teus planos,
das tuas ideias, dos teus sonhos…
Quando eu tentar arrancar tuas asas,
sai pela porta e voa.

(Imagem: foto de Maria Alice)

Não sei onde te guardarei amor!
Para que não mais me atormentes

Não quero lágrimas vazias
Desprovidas de qualquer sentimento 
Seriam demasiado cruéis 
Ao tanto que nos fomos
Mas estas,
Afogam-me na pouca vida
Que me resta

Calam-se-me todas as palavras
Ao tanto que as consumo
Dorida em meu silêncio
E me visto de luto

Te guardarei amor
Em um qualquer recanto
Dentro de mim
Algures entre a esperança,  os sonhos
E a tristeza

Porque coabitam entre si
E se  vão revezando entre murmúrios 
Saudosos 
Esperando serem resgatadas de novo

E aí,
Aí te guardarei amor
Todas as metáforas e sentimentos 
E a pouca inspiração que me resta

Quem sabe um dia
Me apanhes  desprevenida
E nos voltemos a encontrar