Hilda Hilst nasceu em 21 de abril de 1930, em Jaú, no estado de São Paulo. Sua mãe — Bedecilda Vaz Cardoso — era portuguesa, e seu pai — Apolônio de Almeida Prado Hilst — era produtor de café e escritor.

Em 1952, formou-se em direito, mas exerceu a profissão apenas por um ano e decidiu se dedicar exclusivamente à literatura. Mais tarde, casou-se como o escultor Dante Casarini, e foram morar na Casa do Sol, lugar que se tornou um ponto de encontro de artistas.

A escritora, que faleceu em 04 de fevereiro de 2004, em Campinas, teve uma vida dedicada, principalmente, à poesia, mas, também, escreveu narrativas e peças de teatro. Suas obras são caracterizadas pelo monólogo interior, erotismo e questionamentos existenciais.

A escritora começou a estudar, em regime de internato, no colégio de freiras Santa Marcelina, na cidade de São Paulo, em 1937. Ao sair do internato, em 1944, passou a morar na casa da senhora Ana Ivanovna, ainda em São Paulo. No ano seguinte, iniciou seus estudos no Instituto Presbiteriano Mackenzie.

Ingressou na Faculdade de Direito do Largo de São Francisco em 1948. No ano seguinte, conheceu a escritora e amiga Lygia Fagundes Telles. Em 1950, publicou seu primeiro livro de poesia: Presságio.

De 1953 a 1954, trabalhou em um escritório de advocacia, mas percebeu que não tinha talento para o direito e que devia se dedicar exclusivamente à literatura. Assim, depois de fazer uma viagem ao Chile e Argentina, voltou a morar com a mãe. Contudo, em 1957, decidiu morar em Paris durante seis meses, e, em 1960, esteve em Nova Iorque.

Hilda Hilst é considerada uma autora pertencente à terceira geração modernista (ou pós-modernismo). Por isso, suas obras apresentam características como:

Fluxo de consciência
Questões existenciais
Caráter intimista
Fragmentação

No entanto, as obras da autora possuem algumas peculiaridades:

Ironia
Erotismo
Hermetismo
Linguagem obscena
Foco no universo feminino
Narrativa não linear
Mistura de gêneros literários
Uso de palavras de diversos idiomas

(Fonte: Literatura – Escritores brasileiros)

Tateio

Tateio. A fronte. O braço. O ombro.
O fundo sortilégio da omoplata.
Matéria-menina a tua fronte e eu
Madurez, ausência nos teus claros
Guardados.
Ai, ai de mim. Enquanto caminhas
Em lúcida altivez, eu já sou o passado.
Esta fronte que é minha, prodigiosa
De núpcias e caminho
É tão diversa da tua fronte descuidada.
Tateio. E a um só tempo vivo
E vou morrendo. Entre terra e água
Meu existir anfíbio. Passeia
Sobre mim, amor, e colhe o que me resta:
Noturno girassol. Rama secreta.


Do amor contente e muito descontente

Tudo é triste. Triste como nós
Vivos ausentes, a cada dia esperando
O imutável presente.
Tudo é triste. Triste como eu
Antiga de carícias
De olhos e lamentos
Lenta no andar, lenta
Irmã
De algum canto de ave
De silêncio na nave, irmã.
Vamos partir, amor.
Subir e descer rios
Caminhar nos caminhos
Beijar
Amar como feras
Rir quando vier a tarde.
E no cansaço
Deitaremos imensos
Na planície vazia de memórias.


XXXIII (de Cantares de perda e predileção)

Se te pronuncio
Retorno um Paraíso
Onde a luz se faz dor
E gelo a claridade.
Se te pronuncio
É esplendor a treva
E as sombras ao redor
São turquesas e sóis
Depois de um mar de perdas.

Vigio
Esta sonoridade dos avessos.
Que se desfaça o fascínio do poema
Que eu seja Esquecimento
E emudeça.

Hesitante, sem muita certeza do que fazia, buscou a velha mala no fundo do armário do quarto de despejo.

Abriu-a, passou uma rápida vistoria  –  estava em bom estado e limpa.

Adiou mais um pouco a decisão.

Mas não tinha volta. Teria de partir.

Abriu armários e gavetas.

Se não sabia nem para onde estava indo, como poderia saber o que levar?

Olhou as roupas, tão conhecidas, tão usadas.

Mas para aqui.

Não para sabe-se lá onde.

Era impossível continuar nesse lugar onde não vivia. Apenas sobrevivia e se arrastava, assim como os intermináveis dias que se sucediam há mais de um ano. Uma vida sem nenhuma vida.

O mais difícil era tomar a decisão de partir.

Essa já conseguira tomar. Ia partir.

Iria embora, para sempre. Para perto, para longe, não importava. A necessidade era ir.

Pensou mais um pouco, tentando duvidar se tomara a decisão mais acertada.

A cabeça se recusava a dar meia volta – decidira que era de partir e partiria.

Fechou a velha mala.

Vazia.

Se não tinha para onde ir, para que a mala?

Pegou a bolsa com documentos e dinheiro. Era tudo o que precisava. Nada mais. Nem malas nem bagagens. Só as lembranças e a solidão.

Saiu sem nem mesmo se dar o trabalho de trancar a porta.

E partiu.

(Imagem: banco de imagens Google)

Venha aqui me falar de amor
Sente-se a meu lado e me abrace
Fale de amor, fale de ternura
Conte os sonhos que um dia você teve
E também os sonhos que você ainda sonha
Mostre seu lado frágil olhando em meus olhos
Deixe-me conhecer seus medos e angústias
Não se guarde nem disfarce suas fraquezas
Quero ver o menino que vive em você
Venha aqui me falar de amor
Conte de todas as viagens que você fez
E também daquelas que ainda vai fazer
Descreva as cores de todos os mares que você já viu
E se eram quentes as águas em você entrou
Me fale dos templos de tantos deuses
Dos palácios de tantos reis
Das cabanas dos miseráveis, dos bancos das praças
E me conte de tantas árvores 
Que deram sombra para você dormir
De tantas fontes cujas águas frescas você bebeu
As estradas, ruas, caminhos e atalhos por onde seguiu
Fale até mesmo do amor que encontrou nas mulheres
As mulheres que o amaram e acolheram na caminhada
Venha, venha falar de amor para mim
E depois eu vou falar de amor para você
Também vou contar de meus sonhos 
De meu desejo de realizar viagens, de conhecer lugares
Ver outros mares, beber de outras fontes 
Dos dias e das horas em que fiquei esperando sua volta
Das tantas vezes em que chorei tão sentida de sua falta
E mais o amei quanto mais o esperei
Venha, venha se sentar aqui e me falar de amor
E fale de amor, fale de amar, fale de muito querer
E olhe no fundo dos meus olhos e veja
Todo o amor que sinto por você
Então me ame. E não precisa falar mais nada

(Imagem: banco de imagens Google)

Desde o primeiro instante,
Olhei em teus olhos,
Senti minha alma vibrante,
E desejei aquele beijo,
Que tem sabor de amante...
O beijo cheio de ternura,
De volúpia e loucura,
Em um abraço regado a percorrer as mãos no corpo,
Apertando firme, escorregando
De dedos ávidos e soltos...
O beijo que chegava até a alma,
E se misturava no universo,
Como as poesias de um poema,
Entrelaçadas em cada verso...
Um beijo demorado, devasso...
De línguas digladiando,
Um beijo bem molhado,
Que faça suar a pele,
Molhar entre as pernas...
Fluir intenso calor na derme,
De paixões vivas e eternas...
Quando a olhei senti que meus sentidos,
Já não faziam sentido algum,
Parecia uma fantasia erótica,
Regada a um copo de rum...
Havia ao largo a retórica,
Não me faz mal nenhum...
Mas desejei imensamente o beijo,
Dava uns lampejos no corpo,
Perdia o controle de minhas vontades,
Um mar de vaga, revolto...
A fome insaciável, borbulhando felicidades...
E me perdi no tempo,
Naquele momento,
No meu febril desejo,
De te possuir de corpo e alma,
Devorando a tua calma,
Naquele doce beijo...

(Imagem: banco de imagens Google)