Durmo e acordo pensando em ti.

De olhos fechados conheço-te completamente,

És meu tudo!

Tua luz estende-se por todo o cosmos,

Deliro, quero abraçar-te

E andar de mãos dadas contigo

Pelos caminhos traçados com o brilho das estrelas.

És meu paraíso,

Teu sorriso é parte do meu ser,

Teus olhos são astros no céu da minha alma,

És dono do meu mundo, do início ao fim.

Mesmo que tudo vire poeira,

Em meu coração estarás para sempre.

Se um dia meu nome estiver em tua boca,

Mesmo que eu não possa beijá-la,

Estarei perdida a sonhar…

Nem sei como posso te amar assim,

Nem sei se um dia me enxergarás como eu te enxergo.

Que amor é este?

(Imagem: foto de Maria Alice)

Como viveremos no esquecimento

se perdemos repentinamente

a profundidade dos campos

os enigmas singulares

a claridade que juramos conservar.

mas levamos anos a esquecer alguém

que apenas nos olhou.

Quando a moça o viu pela primeira vez, apaixonou-se. Era o pássaro mais lindo que já vira, de canto mais doce que já ouvira.

Deixou-se ficar, enlevada, à janela, olhando para ele como hipnotizada. Ele a notou. E cantou ainda mais bonito para fixar sua atenção. E pousou na janela, tão perto quanto uma ave chegaria de alguém.

Quando imaginou que ele viria até ela, ele, simplesmente, voou para longe e desapareceu.

Ela não mais o viu nem ouviu. Mas nunca o esqueceu. Tinha certeza que ele voltaria.

Então teceu um cordãozinho fino, com delicada laçada, onde o prenderia quando ele estivesse novamente ali.

O cordãozinho ficou guardado em uma caixinha de porcelana ao lado da janela. Muito tempo se passou.

Ela, já nem tão moça mais, um dia ouviu novamente o canto que a encantou. Chegou até a janela e o viu, na árvore mais próxima. Ele cantava em direção à janela.

Quando a viu, voou até o batente e mostrou toda a beleza de suas cores e de seu canto. E entrou na casa, ali ficou.

Ela guardou o cordão da laçada, acreditando que ele viera por vontade própria e ali ficaria para sempre, onde era tão amado.

Não o prendeu. Nem mesmo tentou prender. Deixou-o livre como nascera. Feliz por ele estar ali.

Até o dia em que ele voou. Desapareceu. Nunca mais ela viu o pássaro nem ouviu seu canto. Mas não o esqueceu.

Ela, ainda hoje, já senhora, é vista na janela, olhando para a árvore, segurando, nas mãos, um fino cordãozinho do amor com uma delicada laçada da paixão.

(Imagem: “A janela”, óleo sobre tela de Maria Alice)

El pasado, es un tiempo caminado,

en esa improvisada senda

de momentos inquietos que quedan

en esa descolorida fotografía en grupo,

de perfiles y sombras,

de reflejos y luces,

de movimientos quietos,

desgastada y corroída por el tiempo

que en el aroma de la noche,

cuando el pensamiento se desvía

del instante chasquido de la vida;

ese momento eterno

donde los temores son dudas

y las equivocadas decisiones,

peregrinan por la senda pedregosa

de tu mente confundida,

moviéndose con torpe paso

hacia ese cajón perfumado

de lamentos perfectos

de la inmemorial del presente

donde acudes para recordar

aquellos arrepentimientos

que escriben el futuro,

porque eres consciente

de que cuando la tinta se agote

y la sombra de la fotografía

solo sea una imperfecta mancha

tú ya no estarás aquí.

(Imagem: banco de imagens Google)

.

Dorme desnuda que mesmo de longe
velo por ti e te protejo do frio
com o calor do meu amor,
a força do meu pensamento.
O teu perfil me mantém vivo
e teu olhar transcende a ausência.
Teu cheiro vaga no ar distante.
Sinto mesmo assim e vivo por ele.
É noite e estamos perto.
Se há um espaço físico,
ele é menor que tuas mãos.
Vemos a mesma lua,
o mesmo céu,
o mesmo sol.
Distância existe?

(Imagem: foto de Carlos Eduardo Ferreira)

Há um copo sobre a mesa.

Não é um copo de fino cristal. Nem um copo para bebidas especiais.

Apenas um copo.

Simplesmente aquela vasilha de forma cilíndrica para auxiliar na ingestão de líquidos.

Há uma mesa.

A mesa não está posta. Não ostenta toalha de cambraia de linho bordada à mão, nem porcelanas inglesas ou portuguesas. Não há elegantes guardanapos bordados nem talheres de prata.

Só a tosca madeira nua, castigada pelo tempo, trazendo marcas de queimados e molhados, que mostram o uso diário durante décadas.

Há um silêncio.

Não o silêncio respeitoso do momento de meditação durante a missa. Nem aquele que impera nos velórios.

Nem o silêncio da expectativa dos primeiros acordes de um concerto. Nem o silêncio do medo ao enfrentar uma situação de perigo.

Apenas um silêncio.

Surdo. Pesado. Asfixiante.

E há penumbra.

Não a penumbra das alcovas que abriga os corpos em brasa dos que se amam.

Nem a penumbra que antecede o amanhecer.

Mas uma penumbra dolorida das janelas que permaneceram fechadas com as cortinas cerradas.

Há, na penumbra sufocante, um silêncio cortante, com um simples copo sobre a velha a mesa.

Foi tudo o que restou depois de anos de morte, tristeza, desolação e isolamento.

(Imagem: foto de Maria Alice)