A pena que leve voa,
Solta, flutua no espaço,
É a mesma que transcreve
As mágoas todas passo.
A pena que nada sente
É a pena que tudo escreve;
E que de nada tem pena,
Mas todas as dores descreve.

Essa pena, todas as penas
E a dor que o outro sente,
Ela apenas reescreve;
Ela subscreve o que não sente,
Mas a pena nunca mente:
Porque a dor que ela escreve
É o poeta quem sente.

(Imagem: banco de imagens Google)

Acrescenta carícias à minha pele
Grava nela todas as intenções que te desfilam
Solta-lhe delicadamente as linhas 
Para que se mova leitosa sob teus dedos
Acrescenta beijos à minha boca
Aromas e texturas desconhecidas
Bafeja-lhe  teu hálito quente, ansioso
Enquanto a tomas tua
Enquanto me tomas tua...
Acrescenta-me fantasias em surdina
Cadenciadas, suspiradas, suadas
Em deleite entrega verbal
E todos teus acrescentos  me serão verbo
Alma, corpo e palavra...

Vou tirar férias de mim.
Vou tirar férias de tudo.
Jogar os sapatos pro alto,
tirar as pilhas dos relógios.
 
Desligar o telefone, a campainha
Dispensar a entrega de jornal
Perder as chaves do carro
Esquecer de abrir os portões.
 
 
Afofar os travesseiros,
encomendar muito sol.
Ficar sem mala nem bolsa
Não pensar, não querer, não ouvir.
 
E assim ficarei trinta dias
Ausente de tudo e de mim.
E se lá estiver muito bom,
Quem sabe não volto mais, não.

(Imagem: foto de Nelson O’Reilly Filho)

Eclipse de luna en el cielo / Ausencia de luz en el mar / Muy solo con mi desconsuelo / Mirando la noche me puse a llorar. (Lecuona)

Há dias em que é difícil escrever. Há ideias, no entanto tudo o que se escreve parece tão sem sentido.

E sem sentido no mau sentido. Porque muitas ideias que parecem malucas, postas no papel e bem desenvolvidas resultam em ótimos textos, ainda que sem sentido. E aqui sem sentido no bom sentido.

Às vezes penso que Garcia Marquez começava a escrever sem nenhuma ideia e as palavras iam saindo por livre vontade e se juntando, formando linhas, capítulos e livros.

E depois que o lemos nunca mais podemos esquecer seus personagens, de tão marcantes que são – um exemplo são os membros da família Arcadio Buendia, da cidade de Macondo, as mulheres fantásticas dessa família, o cigano Melquíades, todos de Cem Anos de Solidão.

E assim outros romancistas que nos fascinam com suas estórias absolutamente fantásticas, mas de tamanha consistência que não conseguimos parar de ler antes do final.

Mas, para quem não é escritor, apenas se aventura a alinhavar letras desafiando a falta de talento, não é assim tão fácil. Nem simples.

Por mais palavras que se joguem no papel, nada surge. E aí aparece a maior indagação da humanidade, referente à origem de tudo, porque se do nada nada surge, de onde surgimos nós?

O que era antes? o que será depois? de onde eu vim? para onde eu vou? E a pior de todas: onde eu estou?

Em torno dessas indagações é possível passar dias e noites (especialmente noites, principalmente em redor de uma mesa bem frequentada, com cervejinha ou bom uísque, alguns petiscos etc.). É a delícia dos filósofos de botequim, categoria a que me orgulho de ter pertencido por largos anos. Ótimos anos. E as duas últimas perguntas eram inevitáveis para aqueles que não conseguiam parar de beber quando ainda podiam se localizar no tempo e no espaço. Nessa categoria, felizmente, eu não me incluía.

Mas, como na vida tudo passa (nas palavras do amigo Ivan, especialmente o tempo e o ferro, que são os que mais passam), também meus tempos de botequim se acabaram, os filósofos companheiros de copo e de mesa se desfizeram no ar e sumiram na vida e se tornaram doces lembranças.

E assim, da falta de ideia e da falta de assunto, de vez em quando dá até para arriscar escrever uma crônica.

(06/05/09)

(Imagem: foto de Maria Alice)

(06/05/09)