A esposa perguntou se ele queria conversar. Ele disse que não. Estava muito calado, sem apetite. Ela o conhecia o suficiente para saber que ele estava prestes a tomar alguma decisão muito importante e por isso estava tenso e angustiado. Afastou-se e o deixou imerso em seus pensamentos.

Sentia-se muito só. O Poder isola as pessoas. E agora precisava tomar uma decisão terrível, era a hora mais solitária de sua existência.

Abriu a pasta que estava sobre a mesa e leu, pela milésima vez, uma carta que quase já sabia de cor, recebida há algumas semanas, enviada por um militar reformado que fora seu superior. Foi direto ao trecho que havia destacado: “Não falo como soldado. Nem como seu antigo superior. Fomos amigos, servimos juntos, estivemos lado a lado em uma guerra onde lutamos pelo nosso país e nosso povo antes mesmo de lutar por nossa própria vida. Nem como um pai dilacerado pela perda de um filho. Meu filho era soldado, morreu pela Pátria, o que honra sua morte, e alguém já disse que quem morre servindo à Pátria não morre, mas a ela se funde, não me lembro quem, está difícil organizar os pensamentos nesse momento de luto, vendo a dor de minha esposa e meus outros filhos. Mas falo como cidadão, como patriota: O que mais precisa acontecer para você entender onde estão nossos inimigos? Que a hesitação no Poder pode custar muito mais vidas inocentes do que a decisão rápida e adequada?…”

Sentiu uma dor profunda, pensou em sua própria esposa e nos filhos. Nunca fora de hesitar nem tivera medo de tomar decisões e arcar com as consequências.

Leu alguns relatórios. Pensou durante algum tempo. Voltou ao trecho da carta e finalmente decidiu. Pegou o telefone e apertou o número da linha direta. Ao ser atendido, disse simplesmente “Ordem concedida. Podem atacar!”…

Repetindo:

E no final das contas não são os anos em sua vida que contam. É a vida nos seus anos.(Abraham Lincoln)

De repente você preenche um cheque e descobre que é novo ano. Mais um ano (na verdade MENOS um ano, pois os anos vividos devem ser descontados, a cada ano faltam menos anos para vivermos). 

Na noite de réveillon há mil promessas, intenções – sempre boas, maravilhosas – planos de ano novo. 

E três ou quatro dias depois o ano já não é tão novo, os planos são abandonados, as promessas esquecidas e as boas intenções se desfazem no ar. 

E tudo continua igual sempre foi. A rotina, as tristezas, as perdas. 

A vida, olhando bem, é uma sucessão de perdas. 

Perdemos o encanto da infância, os sonhos da juventude, perdemos parentes e amigos, perdemos lugares que deixam de existir… 

Quanto mais vivemos mais perdemos. 

Só nos dedicamos aos ganhos materiais, que menos importam para uma vida que valha a pena ser vivida. 

E nos arrastamos do réveillon ao carnaval, deste à semana santa, todos os marcos que durante o ano ponteiam nosso tempo. E logo, muito logo, será novamente réveillon, e menos um ano na nossa vida.

Ao nascer, um pequeno olho d’água, não sabe o que o destino lhe reserva. Pode ficar ali, contido, secando ao sol do dia, pequena e insignificante nascente, esquecida da sorte.

Outros, entretanto, correm para longe, formando cursos d’água, córregos e rios. Pequenos e grandes, ignorados ou importantes.

Alguns enfrentam vários obstáculos – pedras pequenas e grandes, montanhas, rochas. Mas não desistem. Cobrem algumas, contornam outras, desviam ou cavam, mas seguem adiante.

Nada detém seu desejo de crescer e chegar até o mar, destino final de todos.

Mais cedo ou mais tarde, irá encontrar o oceano. Sem ter ideia do que se trata, de sua dimensão.

E, nesse encontro, sentirá pavor de sua imensidão. Mas é tarde demais, não tem volta.

Então, o rio se entrega ao mar, suas águas se fundem e se tornam apenas um.

A cada fonte, seu destino.

Assim é nossa vida – todos nascem iguais. Nem todos sobrevivem. Os mais fortes são aqueles que enfrentaram os maiores desafios. E, no momento derradeiro, encaramos a morte. Que nos leva, nos funde, apaga nossa existência nesse mundo.

Não te espero, só porque te quero.

Te quero, como sei que eu nunca quis alguém assim. 

Não te espero, só porque te quero.

É porque te quero só pra mim…

Te quero na minha vida, na minha paixão.

Te espero, em todos os momentos e não só na solidão.

(Celi Luzzi)

Ah, a paixão… a velha e boa paixão…

Chega de repente, nem se sonhava que estava a caminho. Pega de surpresa e se espalha. A paixão toma todo o corpo, ocupa todos os espaços. Torna-se obsessão, ideia fixa. Já não se sente mais necessidade de comer, de dormir, de conviver. Basta a existência, a atenção e a companhia do ser que despertou toda essa torrente de emoções.

Segue-se como encantado, com o sonho invencível de consumar a paixão, a necessidade de saber onde o outro está, o que faz, o que pensa…

De vez em quando a paixão é recíproca – aí é a pura maravilha, porque quando correspondida, a vida se torna colorida, sinos tocam sem cessar, anjos cantam dia e noite, tudo é encantamento.

Geralmente, no entanto, a paixão não é via de duas mãos – enquanto um está intensamente apaixonado, o outro só está passando o tempo, esperando que alguém mais conveniente apareça. E finge paixão.

E promete, e faz sonhar, deixa o apaixonado nas nuvens. Até o dia em que aparece o que esperava – mesmo que seja um traste imprestável – e deixa o apaixonado falando sozinho, até este perceber que a paixão era via de uma só mão.

E, pelo traste pelo qual foi substituído, o apaixonado acaba se dando conta do traste imprestável pelo qual se apaixonara…