Era uma casa – um lar – vazia de amor e preenchida de gritos.   

A mãe, histérica e infeliz, gritava dia e noite com todos. O pai, quando em casa, colérico e egoísta, só falava aos berros.

Os filhos, crianças acuadas, de olhos amedrontados, só sabiam falar muito alto – ou não seriam ouvidos.

Até o coitado do cachorro latia em altos brados dia e noite. Quando, por um instante, ali se fazia silêncio, era possível ouvir, então, o doce canto de um canário.

Todos – com exceção do canário – incomodavam a vizinhança.

Mas ninguém reclamava. Afinal, além de ser recebido aos berros por qualquer um da família, além da ameaça de ataque do grande pastor alemão que guardava o quintal, a reclamação só faria aumentarem os gritos e as brigas.

Assim, em paz vivia a vizinhança, convivendo com a guerra daquela família.

Um acordo tácito unia a vizinhança: ignorar completamente a existência da infeliz família. Não havia como ajudar, então o melhor era não tentar interferir.

Vinha o inverno rigoroso, vinham as chuvas das monções, todos fechavam alegremente as janelas, pois ficariam livres da intensidade da interminável balbúrdia da casa vizinha.

Já nas tardes longas de verão, quando se queria gozar da fresca do anoitecer, vinha, de brinde no mesmo pacote, a gritaria sem fim. E, às vezes, por alguns momentos, o doce canto do pequeno canário.

E os anos se passaram.

O cachorro, já velho, morreu. Uma parte do barulho se foi.

As crianças, já mais crescidas, dedicavam seus dias aos estudos e à escola, e quase não se ouviam mais suas vozes. O que calou uma parte da algazarra.

A mãe, sem ter com quem gritar, passava boa parte do dia calada. O alarido diminuía dia a dia.

Assim, uma relativa paz reinava nas redondezas, sendo possível, apenas, ouvir o doce canto do pequeno canário em sua gaiola.

Entendi, então, que não era o doce canto do solitário canário, mas os gritos de desespero da pequena e doce – ela sim, doce – criatura, bradando contra as grades que a prendiam. Seu canto não era a liberdade de comemorar o silêncio reinante. Mas o grito pela própria liberdade.

No meio do caminho tinha uma pedra
Tinha uma pedra no meio do caminho
Tinha uma pedra
No meio do caminho tinha uma pedra.
Nunca me esquecerei desse acontecimento
Na vida de minhas retinas tão fatigadas.
Nunca me esquecerei que no meio do caminho
Tinha uma pedra
Tinha uma pedra no meio do caminho
No meio do caminho tinha uma pedra

Por que os domingos são dias tão chatos? Dia comprido, interminável…

Sem a vibração do sábado, sem o agito da segunda-feira, é um dia feinho, espremido, sem graça.

Todos marcam compromissos descompromissados para o sábado – o clube, a partida de tênis, ou de golfe, o passeio de moto, o churrasco com os amigos, até levar o carro para lavar. Ou compromissos sérios para segunda-feira – o advogado, o cartório, o médico, as compras… mas ninguém, ninguém mesmo, marca nada para domingo.

No máximo, vai-se à missa (quando não se consegue ir no sábado no final da tarde…)

Festas, bares, reuniões, tudo o que é bom acontece nos sábados… Casa-se, de regra, aos sábados, não aos domingos.

Acho que nunca fui a um casamento no domingo. Mas, aos sábados, já precisei escolher a qual iria, porque havia mais de um para comparecer.

Domingo é dia de levantar tarde por falta de opção. Almoço sem graça. Tarde sem atividade.

De vez em quando aproveita-se o domingo para se telefonar para familiares e cumprir obrigações. Nem prazer nem compromisso. E, se conseguir, dormir cedo porque na segunda-feira serão inúmeros afazeres e o dia deve começar ao amanhecer para se dar conta de tudo…

Todos os dias nos lembramos do que fizemos durante a jornada e conferimos se deu tempo de fazer o que era preciso.

Tudo o que fazemos no sábado fica na memória por um bom tempo pelo prazer que proporcionou, tornando cada sábado um dia único.

Em compensação, no domingo… não acontece nada, nem de bom, de ruim, nada para ser lembrado nem nada para ser esquecido.

Enfim, um tédio.

Mas o domingo, coitado… o que se quer, mesmo, é que acabe logo...

(Imagem: Banco de imagens do Google)

E chega o Dia dos Namorados. Pergunto a uma pessoa: “O que você vai fazer para comemorar o Dia dos Namorados?” Resposta: “Nada. Absolutamente nada. E falei para ele que vou dormir cedo, não quero sair e nem pretendo encontrar hoje.”

Outra: “Acho que estourar pipoca e ver Netflix, na minha casa ou na dele.” E eu digo: “Isso não é nada romântico, não parece comemoração do Dia dos Namorados…” e ela: “Pois é, mas no ano passado cancelamos viagem, ficamos em casa, eram oito horas eu pedi um jantar e só foi entregue depois da meia-noite. Dia dos Namorados e restrição do isolamento não combinam. Esse ano nem planejei nada.”

No mesmo sentido ouvi as respostas de tantas…

Será que o Dia dos Namorados morreu? Era tão comemorado, tão romântico, floriculturas esvaziadas, joalherias animadas, restaurantes com reservas antecipadas, motéis lotados…

Agora o Dia dos Namorados é de pijamas e pantufas, comendo pipoca… nada contra a pipoca, que eu adoro, mas… no Dia dos Namorados?

Cadê a paixão, aquela paixão de adrenalina, os presentes lindamente embrulhados, quanto menores mais irresistíveis…

As frases, as poesias, as serenatas, cadê os namorados?????

Até isso essa maldita peste conseguiu: acabar com o Dia dos Namorados. As pessoas estão depressivas, desiludidas, mal-humoradas, tentando recuperar os prejuízos dos sucessivos lockdwns, sem qualquer resquício de romantismo.

Acho, que no próximo Natal, deveremos pedir ao bom velhinho que nos traga uma pitada de paixão, uma medida de romantismo, e sonhos, muitos sonhos. Para muitas, inclusive, ele podia trazer até mesmo um namorado…

Por ser uma incurável romântica, ainda que não tenha namorado, deixo aqui uma canção do Poeta, o grande Poetinha Vinicius, que é pura paixão:

Pousou na mansidão que envolve o amanhecer:
Sem tristeza nem alegria, no silêncio simples da manhã.
Trouxe em si o doce perfume que evoca lembranças
E mostrou que para tudo há um novo recomeço.
O amor, vestido de paixão, bateu à porta,
E em ondas desordenadas passou a ocupar o espaço
Como um vento confundiu todas as coisas e
Numa lufada espantou tudo o que era triste, tudo
O que não era mais, tudo o que deixara de ser.
Como se fosse uma estrela, ou um satélite
Seguia, encantada a teu redor: esperava, adivinhava até,
A tua chegada – planeta maior, com vida própria, em 
Constante movimento, arrastando tudo pelo caminho.
Sabendo ser passageiro, não me preocupei em te prender;
Apenas dei o espaço necessário para um descanso
No aconchego gostoso de um encontro quase impossível,
Quando então a natureza amiga se aquietou e permitiu 
A imobilidade do momento eterno que se fez
Entre teu chegar e teu partir.


(imagem: Banco de imagens Google)